Formula-1 Literária

O que o Oscar diria?

2012-02-13T12:52:00.002-02:00

Voltando, com música.

SOBRE MÚSICA E URUBU

2012-02-13T10:57:00.004-02:00

Nestas férias assisti novamente ao filme Let it be dos Beatles.

Nós beatlemaníacos sempre vamos pensar que a separação dos meninos de Liverpool se deve à interferência de Yoko Ono na vida de John Lennon.

Interferência que se deu de várias maneiras.

Mas, não vamos nos aprofundar no tema.

Porém, assistindo ao filme notei algo que, em verdade sempre esteve presente naquelas sessões filmadas que deram origem ao filme, mas que agora me fizeram pensar.

Em várias sessões em que o grupo tocava as músicas novas ou faziam releituras de antigas canções havia uma presença quase sempre de negro no cangote de John Lennon.

Sim, a nossa Koko Koko.

Agora vamos imaginar que somos um dos Beatles (uáu!).

Toda vez que olhamos para nosso companheiro avistamos aquela figura urubuzenta grudada no pobrezinho como se estivesse sofrendo de cólica renal. Catso! Ela estava a bordo do estúdio e parece não entender o significado de presenciar a criação de mais um álbum histórico. Em algumas imagens ela aparece lendo algo que parece um roteiro qualquer. Nem aí para a música!

Não dá, né mano!

Nem com reza brava!

Certamente essa presença tão baixo astral ajudou a entornar o Yakisoba.

S.J.RIO PRETO - GUARULHOS

2012-02-12T16:42:00.002-02:00

Este vídeo significa que "alguém" não amarelou.....

SEM EDUCAÇÃO

2012-02-12T13:05:00.004-02:00

"filhinho!

Use o guardanapo pelo menos uma vez na vida. Olha só sua boca toda suja de goiaba!"

ALADOS

2012-02-12T13:03:00.002-02:00

O SIRI E A DÚVIDA

2012-02-12T10:14:00.003-02:00

Eu olhando o siri.

O siri olhando para mim.

Eu pensando porque que raios esse siri está cavando em meio ao povo transitando para lá e para cá.

Vai levar um pisão, vão destruir sua toca, alguma criança fidapu vai matá-lo na pancada.

Por um instante pensei, e não havia bebido nada, que ele iria responder minha angustiante dúvida.

Qual nada. Quando atraiu minha atenção deu uma piscadinha e correu para a toca.

PEIXINHOS NEGROS

2012-02-11T13:42:00.004-02:00

A familia em férias vinha feliz pela rua onde se hospedava na praia quando uma poça d’água chamou a minha atenção.

O que vi nadando na água da chuva que empoçou junto ao meio fio provocou em mim um calafrio e fui arremessado de volta à minha infância lá em Curitiba.

Vejam o vídeo desses lindos peixinhos pretos nadando alegremente.

Quando morei em Curitiba, a capital mais fria deste maluco país, tinha como atividade aquática brincar, como já disse, em enchentes como também em um riozinho próximo e num córrego que passava bem em frente minha casa entre outras maluquices de criança.

O tal córrego era na verdade um quase esgoto a céu aberto, como fui informado algum tempo depois pela dona Alzira, preocupada que estava com a saúde do filho pentelho.

Sempre digo que Curitiba se transformou em exemplo de urbanidade para o resto do país porque tudo precisava ser feito. Bem mais fácil do que destruir e reconstruir canalizações e ruas.

Eu morava praticamente no centro da cidade com o esgoto fazendo parte das minhas brincadeiras cotidianas. Fico imaginando como não morri de uma infecção qualquer.

Os piás (como os moleques eram chamados lá em Curitiba) costumavam brincar no rio que passava logo após o final da rua.

Hoje a rua Emilio de Menezes, onde morava, tem uma continuação e o riozinho continua lá todo estropiado mezzo canalizado mezzo a céu aberto.

Eu ia com os outros desbravadores pegar peixinhos, lambaris pulguentos, para colocar em aquários mambembes onde acabavam morrendo pelos “bons” cuidados que recebiam.

Um belo dia voltamos do rio com um monte de pobres peixinhos que caíram em nossa rede. Entre eles alguns interessantes peixinhos pretos.

Peguei minha parte e coloquei num aquário desses redondos sem logística alguma.

Alguns dias depois reparei que os pretinhos tinham saliências, uma de cada lado, junto à cauda.

Com o passar dos dias as saliências aumentavam e comecei a imaginar que eram patinhas. Chamei o sábio da família, véio Mero, que vendo a mutação dos pretinhos quase defecou de tanto rir.

Explicou sucintamente que o mané pescou girinos e que eles iriam se transformar em sapos.

As saliências eram as patas traseiras ganhando forma.

Disse todos os dois palavrões que conhecia na época e joguei o aquário e seu conteúdo no córrego em frente de casa.

Foi tão traumatizante que nunca mais freqüentei o riozinho e seus segredos molhados.

Enfim, eu vivia cercado de sapos e “sapas”.

Nosso bairro era o paraíso desses bichos feiosos e, dizem, ameaçados de extinção.

Estavam em toda parte. Nas ruas, jardins, nos porões, escondidos atrás de moitas e etc.

Alguns, juro, batiam à porta das casas. Penso que queriam pedir xícaras de açúcar emprestadas aos vizinhos. Na verdade, as luzes colocadas na soleira atraíam insetos que atraíam sapos em busca de comida. De vez em quando pulavam e batiam a cabeça na porta.

Por falar em luzes, uma de minhas travessuras prediletas era sair à noite e fazer xixi na horta mantida pelo meu pai.

Verdade!

Por isso até hoje evito comer alface. Sei lá com qual tipo de água foram regadas.

Essa arte de regar a horta tinha que ser feita com as luzes apagadas para evitar castigos daqueles que não entendiam a supimpa elevação cósmica em regar hortas com urina. É um ciclo divino. O que vem da terra alimenta o homem que devolve parte do alimento em forma líquida.

Bom, de vez em quando, sem enxergar patavina, eu tropeçava nesses montes gélidos e saltitantes que são os sapos. Minha força de vontade em manter a horta regada tinha que ser muito forte.

Finalizando. Sapo é um ser que se alimenta de insetos, não é mesmo?

Então, gostaria que explicassem por que o mundo anda cheio de insetos como os que atazanaram nossa vida nessas férias. Os pais desses girinos do vídeo não estão fazendo um bom trabalho.

Pela quantidade dos filhinhos estão mais preocupados em manter a espécie do que em cumprir seu papel.

Tem mais. Observem um sapo. Notem o ar irônico que ele sempre sustenta. Alguns parecem a Mona Lisa com aquele risinho que precede o peidinho.

Como sou adepto da teoria da conspiração tenho certeza que são descendentes daqueles lá de Curitiba, parte de uma irmandade secreta que tem a finalidade de me perseguir com seus risinhos irônicos.

PENSAMENTO EM TURBILHÃO

2012-01-27T21:03:00.004-02:00

Ao comentar o texto do chefe do blog cometi um erro que parece ser recorrente.

Não sei o que fiz, mas o comentário saiu duplicado.

Sempre peço auxílio para inserir vídeos ou fotos e não consigo “linkar” textos. O famoso leia “aqui”.

Enfim, sou daqueles que usam o computador como uma máquina de escrever. Ou quase.

Houve um tempo em que eu me internava em um canto lá no apartamento dos meus pais, já nos Bancários, e passava as madrugadas datilografando. Muitas vezes Dona Alzira passava arrastando correntes (sim o gene é dela) e comentava algo sobre o “tec tec” da máquina de escrever.

Nem sei onde estão os contos amalucados que escrevi com ajuda de algumas loiras geladas.

Sei que a máquina tinha um defeito e uma das letras saía em vermelho. Nem precisa de DNA para identificá-la.

Houve esse tempo nas lembranças do Renato em que acreditava no Ombudsman da Folha de São Paulo. Eu era um assinante entusiasta e pensei que realmente iria ajudar a melhorar a porra do jornal.

Se não me engano o primeiro foi Caio Túlio Costa. Sei que respondeu sobre alguns assuntos.

Mas, logo percebi que a grana, que ergue e destrói coisas belas, engoliu as boas intenções, se é que haviam, da figura do ombudsman.

Hoje, não assino mais o jornal e me tornei um véio Mero a proferir discursos pela casa contra estes fascistas da grande mídia.

Por conta disto quando leio na infernal internet alguma notícia ou comentário sobre qualquer coisa meus dedos coçam com vontade de enviar o que penso do assunto.

Andei de fato chutando algumas portas e mandando ver. Ainda bem que com pseudônimo. Lógico, mais elaborado que “anônimo”.

Fui xingado em várias ocasiões.

Resolvi então ler alguns comentários anteriores antes de enviar o meu.

Percebi que a maioria das pessoas não entende o que está escrito e muito menos o que elas próprias comentam.

Cômico mesmo.

A partir desta contestação não comento mais nada. Ou quase nada. Mas, me divirto com as baboseiras e facadas no vernáculo.

Encerrando: diante de tantas possibilidades de qualquer pessoa, instruída ou não, postar seus pensamentos, vídeos, neuroses, comentários sobre F1, como um profeta do após-Calypso vos digo que chegará o dia (ou noite) em que voltaremos a ter círculos fechados de escritores e leitores. Como nos antigos monastérios. Uns escreverão com a certeza da iluminação. Outros lerão com a certeza da verdade.

E, os grupos fechados não irão interagir, por vários motivos. E essa interação é necessária para discussões sobre os rumos deste planeta. Todos terão a verdade, portanto, ninguém a terá.

Amém.

Anonimato

2012-01-27T13:57:00.003-02:00

Li outro dia, não sei onde, um dos profetas do apocalipse dizendo qualquer coisa sobre o futuro do livro em papel e assuntos afins. O sujeito fez uma observação que me chamou atenção: com os novos suportes materiais dos textos, o jeito de escrever muda, pois nada impede o autor de adicionar vídeos, trilhas sonoras e outros confeitos para acompanhar o encadeamento de letras. Seja como for, neste cenário pós-moderno o livro deixa de ter cheiro, fato que pode ser interessante para alérgicos, asmáticos e pessoas que não gostam de pó em geral.

Tem mais. Antes, você podia escrever em casa, em um caderninho qualquer, até sua mão doer e aquilo ficaria eternamente guardado em sua gaveta sem que ninguém deitasse os olhos sobre suas bobagens. Hoje, qualquer imbecil metido a escritor, seja ele novo ou velho, consegue escrever os textos no escuro de seu quarto e dá-los ao público por piores que sejam. Então, surgem espaços como este aqui, que de nada servem, a não ser distrair seus autores.

E tem mais ainda. A maneira de interagir entre quem escreve e quem lê também fica alterada. Quando era menino, lembro do meu pai datilografando por horas a fio uma carta para um sujeito qualquer. As razões eram as mais variadas, coisas como "ela escreveu que em Jaboticabal só tem ignorante", ou "o cara falou mal do Senna" e outros absurdos que são publicados por estes irresponsáveis.

Hoje em dia, sempre que alguma coisa vai ao ar, as reações chegam para quem escreveu quase instantaneamente. Há os comentários feitos diretamente ao texto, mas não só: é muito comum, por exemplo, receber e-mails dizendo "não entendi", "por que você escreveu aquilo?", ou "quase chorei" (impressionante como as pessoas tem chorado ultimamente).

Em um blog como este, cujos leitores - nas palavras de meu pai - cabem em uma van, a interação é bem interessante e intensa. Às vezes preferiria que apenas desconhecidos nos lessem porque quase sempre morro de vergonha. Além disso, é perigoso identificar todos os que nos acessam, pois você pode passar a escrever diretamente para aquela ou aquela pessoa e se perder no meio, como sói acontecer.

No entanto, a proximidade com os leitores permite escolher a direção a ser tomada nos textos conforme o gosto do freguês. Como se sabe, temos que manter altas as taxas de audiência, pois o F-1 Literária rende milhões semanalmente aos Onofris.

Tal proximidade, se nos faz sentir expostos às vezes, permite também que o leitor não se esconda tanto. Pela própria escolha de palavras, é possível identificar facilmente os autores mesmo dos comentários anônimos. Apenas uma pessoa escreveria "amém" como comentário a um texto. Mas esta facilidade de identificação me levou a uma situação embaraçosa dia desses:

"_ Foi você quem escreveu aquele comentário, não foi?

_ Não, não fui eu.

_ Como não? Claro que foi, só pode ter sido você. Não foi?

_ É engraçado porque, quando eu li, pensei que poderia ter sido eu mesmo. Mas, não, não fui eu".

Fui traído pela escolha de palavras de um anônimo e, pela primeira vez, o anonimato no comentário cumpriu sua função de não deixar pista sobre o autor do impropério. Talvez tenha sido a Edna.

Pós-vôlei

2012-01-23T03:43:00.004-02:00

Deitei na cama, no dia 20 de outubro de 2011, possuído por uma absurda ansiedade. Deitei cedo, antes da meia noite, para tentar fazer um bom dia 21.

Aconteceu que, mesmo cansado, não foi possível dormir. Preocupava-me muito a chegada de uns documentos no dia seguinte. Pensava em todas as possibilidades: talvez eles não chegassem, talvez chegassem atrasados, quem sabe chegassem todos errados, faltando alguma coisa. Tudo foi minuciosamente previsto e não solucionado pela falta de sono.

Depois do processo de virar de um lado para o outro, olhar para a janela, para as luzes projetadas na parede, pôr e tirar os óculos para testar como o quarto ficava mais legal, e, afinal, perceber que não dormiria a não ser que tomasse um sedativo, lembrei que, naquela madrugada, a seleção feminina de vôlei decidiria um campeonato importante, cujo nome já não sei qual era. Na impossibilidade de me entregar a Morfeu, levantei para ver a partida.

Foram 5 sets e, pelo que lembro, o Brasil ficou a um passo da derrota, pois o jogo esteve 2 a 0 ou 2 a 1 em algum momento. A seleção, no entanto, empatou o certame e venceu no tie brake, conquistando o campeonato de forma muito emocionante. Irritava-me, contudo, o fato de a TV Bandeirantes cortar, o tempo todo, a imagem da quadra para mostrar a cara da jogadora Jaqueline, que tinha sofrido uma lesão no pescoço em uma das partidas anteriores e acompanhava a decisão de casa ou coisa que o valha.

Aquilo foi muito alegre, a conquista do título mesmo nas circunstâncias difíceis do jogo, as meninas comemorando e mandando beijos para a família, aquela choradeira toda. Após a cerimônia de premiação, o relógio já sinalizava que era bem tarde, quase 4 da manhã, e meu corpo sinalizava cansaço. Agora sim, seria impossível não dormir.

Voltei para cama mais alegre, menos preocupado com os documentos. É como naquelas viagens de carro com a família em que o pentelho pergunta se já está chegando e a mamãe paciente responde: "dorme que chega mais rápido". Bastava para mim dormir que os documentos estariam ali no dia seguinte e as preocupações teriam desaparecido. Descobri que o sono pós-vôlei era bem mais fácil.

Tênis

2012-01-20T01:29:00.006-02:00

Uma das primeiras lembranças que tenho deste esporte é ver meu pai sentado no meio da copa assistindo a final do aberto de Mônaco de trocentos e dezesseis anos atrás. Eu assistia um pouco, ia para o quintal, fazia alguma coisa com a minha mãe, pentelhava minha irmã, voltava para a copa e ainda estava lá meu pai com o jogo. Na minha percepção de menino, a partida durou umas 15 horas. No final, avistava-se Jaime Oncins atirado no chão, em deleite por ter vencido. Enquanto isso, meu pai me explicava que aquele tinha sido um jogo antológico e quais eram as razões para que se aplicasse a ele este qualificativo.

A certa altura da vida, ganhei uma raquete. Um primo, por motivos nada agradáveis, já não precisava dela e deu para mim. Eu adorei aquilo! Raquete era um sonho distante e agora estava ali, bem ao alcance das mãos.

Eu estudava em uma escola que tinha quadras que podiam ser usadas à tarde. Só tinha uma questão: eu não conhecia ninguém que jogasse tênis e muito menos tinha dinheiro para pagar aulas. Mas, nesta mesma escola, minha irmã fazia aula de natação. Então, eu aproveitava a carona e ficava com a raquete jogando contra um troço chamado "paredão". Era metade de uma quadra só que, no lugar da rede, existia uma parede com as bordas abauladas para devolver a bola para o meio da quadra. Passava horas ali, acertando a parede, até errar completamente e ter que ir arrastar os joelhos junto das moitas procurando a bolinha. Bolinha de tênis é cara. Naquele tempo, era mais cara ainda.

Numa quinta-feira, lá estava eu heroicamente destroçando a parede quando um senhor parou do lado de fora da quadrinha e ficou me olhando por um tempo. Ele me disse: "você está fazendo tudo errado". Abriu o portãozinho, veio até mim e me mostrou o jeito certo de segurar a raquete, a postura para rebater e tudo o mais.

Depois da preleção, fui convidado para jogar um pouco na quadra de verdade, com dois lados divididos pela rede. Fiquei com medo de passar vergonha, mas era uma proposta irrecusável.

Ao pisar no saibro, meu primeiro pensamento foi o de que não teria forças para mandar a bola para o outro lado. Aquilo era muito grande, mas ficava menor com dois ou três passos a frente, como bem me mostrou aquele senhor.

Batemos bola - poc, pum, pein, pum, poc, pum, pein, e assim por diante, até que eu acertei a rede, como era de se esperar. Neste momento, meu companheiro se declarou cansado, recolheu suas coisas, agradeceu, ouviu meu agradecimento, e foi embora.

Tinha sido fantástico. Voltei para casa entusiasmado, cheio de histórias para contar sobre a minha aventura em uma quadra de tênis de verdade.

Duas vezes por semana, eu voltava lá para jogar. Sempre olhava em volta, buscando aquele senhor que talvez topasse mais uma partidinha como no outro dia. Enquanto isso, as bolas iam até à parede e voltavam - pein, pum, pum, pein, pum, pum, pein...

Só vi meu companheiro - cujo nome nunca soube, mas cujo rosto nunca esqueci - de um único jogo mais uma vez, enquanto ele dirigia seu Fusquinha de volta para casa. Ele acenou para mim.

Em um dia excepcionalmente frio para aquela época do ano, voltei para casa e me deparei com um espelho no elevador. O reflexo escancarava o fato de que dali dois dia eu jogaria de novo com a parede. Não haveria razão para ser diferente: tratava-se de um menino com um raquete velha, cujo encordoamento, todo enferrujado, nunca havia sido trocado e poderia arrebentar a qualquer hora.

Voltei-me, então, para o paredão. Lembrava, às vezes, daquele dia na quadra de verdade - e eram boas lembranças! Mas, com o afastamento, a recordação tomava um sabor diferente e, embora fosse bom pensar naquela troca de bola, já nem parecia que eu tinha estado ali, que era eu rebatendo orgulhoso as bolinhas para o outro lado - pein, pum, poc.

Volta-se à parede e, normalmente, há quatro delas. Com alguma sorte, nenhum espelho estará pendurado. Ao contrário da rede, a opacidade do material não deixa ver que, do outro lado, não tem ninguém.

O que o John Lennon diria?

2012-01-20T00:44:00.002-02:00

Enquanto espero a Plataforma Lattes dizer "ok, nós percebemos que você fingiu que atualizou seu currículo, pode ir dormir", vamos a mais uma babaquice interessante.

Estabeleceu-se há mais de um ano o costume de um dos gerentes executivos do F-1 Literária - que eu não digo quem é nem sob tortura - virar de repente para alguém (especialmente sua irmã) e interrogar: "o que o John Lennon diria?"

O gabarito oficial dizia: "I'm so tired". Basicamente, era o que se passava na cabeça de nosso chefe, não só o título da música, mas a música inteira.

Com o tempo, respostas alternativas foram sendo criadas e já não temos um gabarito preciso. A irmã, por exemplo, começou a responder, um pouco impaciente: "não sei, não sei!". Mas aí a música não é do John Lennon, e sim do George Harrison ("I don't know, I don't know...").

A mãe dos dois passou a acrescentar respostas: "mãe, o que o John Lennon diria?" Ela berrou: "MOTHEEEERRR, you had me...". Claro que um berro da mãe da irmã é uma coisa muito suave e silenciosa. Mas, considerando os padrões, foi um berro.

Uma variação interessante foi criada por um sujeito elétrico aí. Não sei se já foi dito por aqui, mas o véi Mero, meu dileto avô, era padeiro. A partir dessa premissa, veja a seguinte pergunta: "O que o véi Mero diria para o John Lennon?". A genial resposta: "o sonho acabou".

Ultimamente, ando perguntando seriamente o que o John Lennon diria ou faria. Ouço, bem ao longe, "come on, it's such a joy, come on it's such a joy! Come on, let's take it easy, come on, let's take it easy! Come on, let's make it easy!". Quero muito seguir o conselho do John Lennon.

DOIS POR UM

2012-01-19T22:25:00.004-02:00

Como uma coisa puxa a outra, vamos imaginar que estamos numa mesa de bar onde o chefe do blog, depois do insight provocado pela “monografia”, deu uma dica para outro post sobre troca - troca (êpa!) de mercadorias.

Por sinal esse antigo sistema de comércio, o escambo, é assunto recorrente entre nós, tecladistas do blog.

Vamos lá. Que façam download de mais uma rodada de chopp e batata frita.

Lá na década de 60 quando os Onofris tendo como grande timoneiro véio Mero foram residir na célebre rua Djalma Forjaz havia toda quarta uma feira (doeu mas ficou legal, “toda quarta uma feira”) na av. Santa Inês.

Na verdade a feira era num terreno baldio junto à avenida onde hoje existem uns sobrados tendo um posto de gasolina do outro lado. Olhem aí no Google Earth.

Então, Dona Alzira, a rainha daquele castelo, convocava o filho mais servo (quero dizer mais velho) para acompanhá-la na empreitada que consistia em comprar mantimentos para abastecer o lar.

Encurtando a história, pois noto bocejos do outro lado da mesa, descobri uma banca iluminada pelo saber da escrita em forma de histórias em quadrinhos.

Um precursor do famoso Tony Elvis (com “y”, se não me engano) trocava revistas e gibis dois por um.

Aqui devo abrir um capítulo à parte.

Nunca tive muita afinidade com o véio Mero. Coisas da vida. Ele também não era muito chegado neste que vos tecla. Não vou gastar dinheiro com psicólogo para descobrir os porquês. Mas, choro toda vez que ouço Legião Urbana em “Pais e Filhos” (você culpa seus pais por tudo, isso é absurdo. São crianças como você. O que você vai ser, quando você crescer).

Véio Mero era leitor e juntador voraz de jornais, revistas e gibis!

Desde Curitiba reunia uma pancada (gíria da época) de tudo isso.

Aprendi com ele a ler jornais e sempre desconfiar das informações.

Fui, como ele, assinante da Folha durante séculos, até o saco estourar. Certa vez, quando uma pessoa programada para repetir bordões, tentava vender uma assinatura do jornal via telefone, fiz um discurso contra a linha editorial que “mais parece uma sucursal em edição diária da fascista revista Veja”.

Do outro lado um silêncio sepulcral. Nunca mais ligaram para o maluco.

Meu pai era de esquerda (má non maconheiro!) e sempre fazia discursos contra “isso que aí está”.

Mais tarde perdeu a velha vibração, mas, não o culpo porque estou na mesma trilha. (“pais e filhos”).

Ele juntava zilhões de revistas e gibis. Quando mudamos para Sampa muito ficou em Curitiba, mas, ainda havia uma quase inesgotável fonte de gibis para troca.

Fecha o capítulo.

Ao descobrir a banca dois por um uma luzinha acendeu em minha cabecinha.

Na tal fonte quase inesgotável havia “Tio Patinhas”, “Pato Donald”, “Zé Carioca” e outros tesouros. Sim “Fantasma, o espírito que anda” tinha de monte.

Assim, toda quarta feira lá ia eu carregando uma sacola cheia de gibis na intenção de troca com aquele senhor cada vez mais preocupado com o pentelho que não comprava nada e trocava tudo.

Descobri um gibi rebuscado no desenho e história sobre um robô gigante que acordava de um sono eterno para encher o saco dos humanos.

Lembra muito o robô da capa do disco do Queen “News of the world” aí na figura.

Pesquisei na infernal internet e não encontrei nada que ligasse a figura da minha memória ao nome que imagino ser desse robô.

Mas, lembro que causei traumas de infância na minha irmã, pois andava pela casa feito o tal robô balbuciando coisas sem nexo e ameaçando a humanidade. Tadinha.

Acho que é por essa e por outras que ela não liga mais para mim.

Para finalizar, porque o bocejo se transformou em sono, chegou o dia em que aquele gibi legal valia três dos meus. Depois, aquele outro livrinho com desenhos fantásticos de caravelas valia quatro.

Até chegar o dia em que minha fonte inesgotável estava carregada de tesouros em forma de gibis e resolvi que não ia mais praticar a velha forma de comércio com o precursor do Tony Elvis.

Ele não sabe o que perdeu.

Toni Elvis

2012-01-17T20:18:00.007-02:00

Quando era menino, costumava ir ao centro da grande Ribeirão Preto com meu pai. Eu nem me lembro bem o que íamos fazer lá. Sei que meu pai dava aula de manhã, vez ou outra tinha que ir até o centro à tarde e eu ia junto. Acho que era mais ou menos isso.

Havia uma lojinha de discos perto da praça da catedral - como é nome daquela praça? Era uma das poucas lojas que ainda vendiam discos de vinil. Como o nosso era um dos poucos lares que ainda dispunham de uma vitrola, éramos - eu e o véio - dois dos poucos clientes do estabelecimento.

A loja se chamava "Toni Elvis" e o dono dela também. Além de ser um raro estabelecimento que tinha vinil, eles trocavam discos no esquema "2 por 1". Eram tempos pré-capitalistas.

Então, eu ficava todo animado com a possibilidade de trazer músicas novas de bandas velhas para casa. Meu pai separava os discos, dois dos menos preferidos, ou dois dos que menos fariam falta e rumávamos para lá.

Nessas brincadeiras, eu lembro de pegar um ao vivo dos Talking Heads (sim, tem "Psycho killer), o Hot Space, do Queen (que foi uma decepção) e, particularmente, lembro do dia em que trouxemos o Hotel California, dos Eagles. Na minha cabecinha, Hotel California era a única música boa da banda. Meu pai sugeriu que pegássemos o LP em questão: "é muito bom". Eu estava interessado só na canção título. Surpreendi-me ao ouvir o disco todo e perceber que era excelente. Os Eagles têm músicas fantásticas e algumas delas vão até o coração do problema com uma precisão absurda.

Lembrei hoje daqueles tempos. Era bem simples, 2 por 1, não precisava nem ter dinheiro, só discos de vinil. A loja agora é gerenciada pelo filho do Toni Elvis, que é um capitalista: não vende mais aquelas relíquias e tudo que tem é de música emplasticada.

Mas a vida, como o disco de vinil, gira e tem sempre seus dois lados, A e B (tá, isso foi horrível). Talvez seja melhor mesmo não trocar mais 2 por 1. Não saberia mais quais dois dos meus discos fariam menos falta.

FÓRMULA UM!!!!!

2012-01-17T09:41:00.004-02:00

Lembrando que este blog ainda gosta da F1 leio que o Senna sobrinho já assinou com a Williams para o ano em que o mundo vai acabar 2012.

As coisas são assim na F1: o gato ameaça subir no telhado. O gato está subindo no telhado. O gato deu tchau na metade da escada. O gato chegou ao telhado. O gato ameaça subir totalmente não só as patinhas da frente.

Meses depois o gato cai do telhado.

Digamos que Senna sobrinho está, finalmente, no telhado.

Vai cair nas próximas horas ou dias. Ou seja, o anúncio oficial vai sair do forno e todo mundo vai balbuciar “oh, eu não sabia!”

Conseguiu o lugar de rubim graças a uma vaquinha de uns 30 mijões de abobrinhas liderada pelo Ic Batista, o estranho quaquilonário brasileiro.

Finalmente Bruno Senna vai ter chances reais na F1.

Isto se o carro melhorar. Em 2011 era uma bosta com rodinhas.

Chato vai ser este tecladista agüentar a gozação pela pimba por detrás levada pelo rubim.

Lá onde ganho meus parcos rendimentos sou alvo de ironias em relação ao chorão mor porque considero (eu e uns quatro ou cinco torcedores) o ex-piloto da Williams como um dos melhores que já pisou num autódromo. Não só pisou como correu.

Agora, pelo menos por enquanto, nem uma despedida decente vai ocorrer.

Daquelas em que o personagem sobe no trem e os amigos ficam na estação dando adeus até a composição sumir no horizonte entre apitos e fumaça da chaminé.

Melhor, porque conhecendo o rubim, não duvido do cara aparecer no grid pilotando uma malfadada Hispania.

CELACANTO DERRUBA INGENUIDADE

2012-01-16T10:24:00.004-02:00

Graças a um dos nossos leitores, que cabem numa van, descobri que a pichação “celacanto provoca maremoto” tem origem no seriado National Kid.

Também estou envergonhado porque me julgava um véio iniciado nestas coisas da infernal internet.

Qual nada.

Todas as minhas paranóias de criança e juventude e minhas assombrações com o mundão encontram explicação numa simples navegada nesta porcaria de internet.

Porcaria porque acaba com o romantismo daquelas lembranças do que vivemos, que se modificam com o passar do tempo, mas, permanecem em nossa memória como um marco.

Aquela corrida de F1 tão legal foi, na verdade, chata para carai agora que a revi graças ao download feito pelo chefe do blog.

E, por aí vai.

A pichação em questão durante muito tempo provocou murmúrios entre os que a viam.

Para nós, de São Paulo, esta mensagem nos muros significava uma oposição ao regime militar. Era mensagem cifrada de grupos revolucionários que iriam surgir sei lá de onde e devolver o país à democracia.

Daí veio o “cão fila km 26" (e não 32, como escrevi) e a teoria da conspiração se completou. Eram grupos de opositores ao regime que se articulavam.

Bom, tudo era fruto de nossa imaginação.

Legal é saber, lendo livros que retratam a época, que a ditadura também era paranóica. Para ela até o carola do Reibeto Carlos era passível de censura.

Hoje vivemos uma democracia (não riam, por favor).

E, o Brasil-sil-sil continua mal.

Vamos ao que interessa.

Lembro desse seriado japonês, National Kid.

Descobri na internet que era, no fundo no fundo, feito para conquistar corações e mentes para a National Electronics Inc, hoje Panasonic. Vejam só. É difícil perder a ingenuidade.

Nem o National Kid escapou do merchã.

Mas, vejam a abertura brasileira do seriado. Minha irmã, criança na época, conquistava, por seu turno, corações e mentes cantando a musiquinha em japonês.

Um jornalista pegou uma frase do seriado e a transformou num ícone de época.

A pichação do cão fila era propaganda de um criador destes mastodontes caninos.

Se eu fosse mais esperto naquele tempo criaria outro ícone capaz de apavorar o regime.

Lembro bem de um diálogo do seriado National Kid. De vez em quando ainda repito deixando os familiares preocupados com minha saúde mental.

Mas, era mais ou menos assim:

Entra um inca venusiano (a fantasia era engraçadíssima) apavorado e fala para a majestade dele.

“majestade, majestade. O motor secreto parou”

Close na majestade:

“Hã! O motor secreto!”

Cai o pano.

A pichação seria.

“Ditador, Ditador. O motor secreto parou”.

Se o ditador e seguidores fossem tão paranóicos quanto eu pegariam o primeiro avião para as ilhas Bramas.

"Ain't that a bitch?"

2012-01-13T01:59:00.002-02:00

Há anos a Edna vem limpar aqui nos dias em que acha que deve. A Edna não veio hoje, tinha dito que viria. Seria bom que tivesse vindo.

E tem dias em que ela faz muita falta. Ela e a Edna.

Música para embalar o sono que ainda não veio.

SOBRE PLANTAS E PULGÕES

2012-01-12T21:36:00.005-02:00

Lendo sobre a planta laranja lembrei que acabei de pulverizar a jabuticabeira porque está infestada de pulgões. Na verdade são pulguinhas.

Uns bichinhos chatos que atacam as jabuticabas da rainha do castelo.

Então, além das brigas com os passarinhos que não esperam as jabuticabas amadurecerem para bicá-las, tem a lide contra os pulgões.

Claro que na qualidade de rainha ela ordena ao vassalo aqui que resolva a questão.

Ah, não se espantem. Temos uma jabuticabeira na sacada do castelo.

Vejam a foto.

Como uma planta puxa a outra lembrei um episódio dos tempos da Química e da ditadura.

Sei que pareço com aqueles véios sentados no fundo da sala a brandir a bengala ameaçando acertar a cabeça de algum neto que ousa sair sem ouvir aquela história contada ‘centas vezes.

Enfim, lá vamos nós. “Senta que lá vem história”.

Uma maneira de afrontar o regime militar era segundo alguns, fumar um baseado seja lá onde fosse.

Tinha um amigo meu que enrolava o dito no meio das festas como se estivesse em praça pública sobre um banquinho a discursar contra “tudo isso que aí está.”

Outros eram mais criativos.

Havia um sujeito gozador à beça (como dizíamos na época) que desenhou uma camiseta com estampa parecida com a da foto.

Escreveu em letras garrafais “cannabis sativa”.

Desfilava com esta camiseta em tudo quanto era lugar.

Naqueles tempos bicudos quando a repra (repressão para os menos iniciados) cismava que havia alguma manifestação marcada no centro da cidade colocava um monte de policiais militares para marcar presença.

Pois nosso herói passava pelos fardados todo garboso. Nunca houve problema com ele.

Agora se ele escrevesse “maconha” na camiseta era cacetada na certa.

Persistências

2012-01-11T23:24:00.006-02:00

Dias desses, escrevemos sobre a persistência da memória. Eu tinha gostado bastante, mas o texto serviu mais para deixar meu pai espantado do que qualquer outra coisa. Entre uma cerveja e outra, conversamos sobre o contexto de cada uma das linhas. E foi interessante, deveríamos fazer mais!

Mas não é só a memória que persiste nesta vida. Vou contar uma historinha, mas, antes, vejam esta plantinha laranja, no auge de sua saúde, alegrando o ambiente:

Dia 21 de dezembro de 2011, este arremedo de ser humano, já com sintomas de que as coisas não caminhavam tão bem nos seus rins, fez a mala e saiu para ir passar o fim de ano com os pais.

Chegando ao andar térreo, a mala já começava a dar sinais de fadiga e as rodinhas se esgarçavam, uma para cada lado, tamanho o peso a ser carregado por elas. Depois de passar pela porta, dizer "boas festas e até breve, Luís" e começar a rezar para que a mala resistisse só até a rodoviária, uma coisa me ocorreu: havia esquecido de deixar os dois vasinhos que moram aqui em casa com a vizinha que tomaria conta deles. Parei na esquina enquanto esperava a boa vontade do semáforo, olhei em volta, olhei para trás e tive um dos pensamentos mais perversos da minha vida: talvez fosse melhor ir e não ter mais aquela planta quando voltar. De certa forma, eu sabotei a plantinha, que não tem nada a ver com a história.

Quando voltei para cá, chovia - tem sempre chovido. Guarda isso aqui, deixa aquilo ali e fui ver o estado das plantinhas. A violeta, coitada, estava meio surrada, mas ainda com flores! A laranjinha acima, bem, não teve tanta sorte. Quase toda essa folhagem verde que se vê abundante estava ressecada, com a cor marrom, todas as flores estavam secas e caídas, uma cena de dar dó.

Um arrependimento sombrio me acompanhava desde Ribeirão Preto por não ter cuidado adequadamente da sobrevivência das plantas na minha ausência. Acho que cheguei a comentar com alguém que não adiantava vociferar contra a existência das plantas e que, ao contrário, era preciso aprender a conviver em paz com elas.

Mas, de uma forma estranhamente simbólica, minha tentativa de não ter mais a laranjinha por perto fracassou. Ela já não é mais aquela planta vistosa de antes, mas ainda tem suas folhinhas verdemente alegres e uma haste que, em breve, carregará uma flor. No meio daquela secura e falta de cuidado, sobrou um monte de vida para ser vivida alegremente.

Agora, ela terá que ser muito bem cuidada de novo. Reparem como a qualidade da foto já é significativamente melhor que a da planta saudável, apesar da fiação atrás do vaso "que não acompanha o tema da fotografia". Grave falha na composição. Perdoável, contudo.

SONHO ALADO

2012-01-11T22:27:00.002-02:00

Como bem lembrou o chefe do blog existe um episódio muito louco envolvendo o César Locão, pedindo perdão pela redundância.

Lembrando que o episódio ocorreu quando eu morava na famosa Djalma e nenhum madaquiense (existe isso?) sofreu bullying.

Nós adorávamos aviões e sempre marcamos presença no Campo de Marte. Não o planeta e sim o aeroclube em Santana.

Tá certo que o César honrava o apelido e acabava dentro de algum avião estacionado fuçando onde não devia.

Já naquela época ocorria um festival aéreo em determinada data do ano.

Vou abrir um parênteses (não um parente).

Engraçado como as coisas mudam. Lembro bem que nos idos de 1966, quando mudamos para Sampa, nos tempos de festa junina o céu era pipocado de balões. Uma diversão muito legal para nós pentelhos em ebulição pré-adolêscencia. No início das férias de julho partíamos em safári a caçar balões moribundos. Era paulada sobre paulada.

E, inúmeros aviões partindo do Campo de Marte, davam rasantes “cortando” os balões que se incendiavam caindo sei lá onde.

Hoje nada disso acontece.

Fechando parênteses.

Num desses festivais eu e o César Locão resolvemos que iríamos voar num teco-teco qualquer.

Era preciso grana. Iniciamos uma campanha meio doida que consistia em economizar a mesada para juntar dinheiro e alugar um avião para um vôo panorâmico. Detalhe: eu não tinha mesada. E o preço era salgado e azedo.

Então ficava o dia inteiro atrás da Dona Alzira pedindo dinheiro para comprar figurinhas explicando que eu não ia comprar figurinhas e sim guardar a grana para alugar um avião para um vôo sobre a cidade etc e tal.

Evidentemente ela não agüentou a pressão e intercedeu junto ao véio Mero, dono do cofre, pedindo pelamóde deus que financiasse minha loucura.

Pulando mais algumas etapas o pai do César Locão levou os dois alucinados até o Campo de Marte e negociou o vôo.

O avião era um Paulistinha como o da foto.

Um avião treinador como se diz e para dois lugares.

Ainda com nossa pouca idade a acomodação no banco de trás era quase impossível.

Mas, tudo em nome de um sonho. Sentamos no banco e colocamos o cinto. Alguém deveria ter tirado uma foto. Sem respirar, pela emoção e pelo aperto, lá fomos nós.

Logo de saída uma saia justa.

Na cabeceira da pista havia um avião, outro Paulistinha, pronto para alçar vôo.

Era da Faculdade Mackenzie, todo cheio de estilo, com algum aluno riquinho a aprender os macetes da aviação.

Então, nosso arrojado e intrépido piloto, além de revolucionário, enfrentou a burguesia avançando a pista e dando gás para alçar vôo para o infinito azul.

Lindo para nós garotos ingênuos.

Nosso piloto simplesmente alinhou com o outro avião, que tinha preferência, e deu motor junto com o pobre burguês.

Ali atrás, fascinados e espremidos no banco, demos mil tchauzinhos para nosso companheiro alado que acabou levantando vôo não sem antes ter que sair para a parte gramada. Então, entre tufos de grama presos no trem de pouso e xingamentos ele retribuiu nosso carinho com gestos muito feios.

Mas, subiu para os céus.

Nosso vôo consistiria em subir dar uma volta ao largo do campo e voltar. O dinheiro só dava para isso. Melhor que não dormir à noite sonhando com esses momentos.

Nosso anfitrião alado passou sobre a famosa e triste Penitenciária do Carandiru.

Num arroubo de entusiasmo deu um rasante sobre os muros. Guardas olharam assustados e chegamos a ver alguns presos jogando futebol.

Nós não percebemos, dentro do avião, a sensação de proximidade com o solo. Penso que a alegria pelo sonho realizado embotou nosso cérebro.

Ao voltar para o Campo de Marte sobrevoando o bairro da Casa Verde avistamos um campo de futebol de várzea. Mais um rasante. Foi quando eu fiquei preocupado porque um dos jogadores acenou e eu consegui visualizar os traços de seu rosto. Foi quando tive a sensação de estar perto demais do solo.

Ainda havia uma última emoção.

O Paulistinha alinhou com a pista descendo para o pouso. Na cabeceira, pronto para levantar vôo, havia um avião bimotor. Portanto, bem maior que o nosso.

O rádio avisava que a pista era do bimotor.

Qual nada. Nosso maluco anfitrião resolveu descer.

No mesmo tempo o bimotor começou a rolar pela pista. Rolar é um termo aeronáutico. O bichão desembestou pela pista.

Meninos do Brasil varonil.

Nós sobrevoamos o bimotor, batemos na pista aterrissando, mas era certeza que iríamos levar uma bifa por trás.

Não havia espaço para que o bimotor alçasse vôo sem o choque com nosso Paulistinha.

Num lampejo de lucidez nosso piloto deu gás levantamos vôo novamente e saímos pela esquerda como diria Pepe Legal. Tá certo. Pepe Legal saía pela direita. Mas, à direita havia os hangares. Portanto, saímos pela esquerda.

Ainda vimos o avião bimotor subindo sem ter tempo para tchauzinhos porque o dito era rápido.

Tivemos que dar uma volta pelo campo e pensamos que seria um brinde pela barbeiragem do piloto.

Finalmente aterramos e demoramos alguns meses para perder aquele olhar vidrado de alegria em realizar um sonho aparentemente distante para dois meninos pobres da periferia.

Depois de um tempão percebemos o perigo que corremos com as peripécias do piloto que nos levou aos ares.

Foi então que o pai do César Locão explicou a discussão que teve com o piloto quando descemos.

Ele cobrou a volta extra ocasionada pela sua ousadia descabida.

Pior, descobrimos que ele não era piloto. Era um mecânico de aviação metido a piloto.

Pegou um avião de treinamento e faturou algum.

Colocou todo mundo em risco, ele inclusive, numa atitude destemperada e irresponsável.

Enfim, se o encontrar nos dias de hoje, se vivo estiver, darei um abraço apertado num cara que proporcionou emoções inesquecíveis a este que vos tecla.

Toda vez que conto esta história aos incautos afloram as imagens daquele vôo como se tivesse acabado de descer do Paulistinha.

Penso que é para isso que vivemos.

Audiência internacional

2012-01-11T01:30:00.000-02:00

Por alguma razão misteriosa, no dia 12 de dezembro passado recebemos duas visitas da Rússia neste humilde blog. Talvez fosse algum moscovita querendo saber notícias sobre Vitaly Petrov ou se, finalmente, foram confirmados os rumores a respeito de um GP de F-1 na Rússia. Entorpecido pela vodka, o russo - ou russos - em questão não percebeu que estava tudo escrito em português.

A hipótese mais plausível, contudo, é que a pessoa queria ouvir a música do John Lennon que estava por aqui naquela data.

Seis dias depois, houve duas visitas da Suécia, terra do fantástico Ronnie Peterson e que já sediou GPs de F-1. Talvez quisessem saber alguma coisa sobre este novo piloto elétrico sueco de quem se fala por aqui. Não sei o que mais poderia ter atraído um sueco. Pode ser que exista muito pouco para se preocupar em Estocolmo e eles resolveram pesquisar sites aleatórios sobre Fórmula-1 ou, simplesmente, aprender português.

Há outros acessos rapidinhos de países como Portugal, Bulgária (?) e França. Chamou a atenção, no entanto, o aumento da audiência estadunidense. Houve, naquele país, quem passasse, em um único acesso, 40 minutos lendo o F-1 Literária. Várias hipóteses foram formuladas: 1) tratava-se de algum fanático norte-americano alucinado em busca de alguma foto da Danica Patrick; 2) seria algum norte-americano que dormiu em frente ao computador segurando um hamburger na mão direita; 3) Por último, podia ser um fã do Kimi Raikkönen preocupado com o molde do banco do piloto. Talvez o sujeito em questão tenha ficado esse tempo todo nos lendo porque estava traduzindo, palavra por palavra, os posts. Ele não confia no Google Translator - e com razão.

Por conta desses acessos, fui ver os critérios de pesquisa para tentar descobrir o que esses perdidos e o fã do Raikkönen estavam procurando quando chegaram até este manicômio online. Não tem nada que faça sentido: nada escrito em russo, nada escrito em sueco e nada escrito em finlandês ou inglês. Mas temos algumas pesquisas muito intrigantes chegando até nós. Há algumas versões engraçadas do nome do blog, como "f1 loteraria", ou "f1 literararia", mas também coisas muito pouco convencionais. Por exemplo: 1) "chacoalhão colisão automóvel pescoço tomografia"; 2) "esposa nigel mansell", com a variação "mulher do mansell"; 3) "como beber e não esquecer" (fantástico); 4) "documentário conspiração bases militares"; 5) "famosafiladapu"; 6) "fios expostos chuveiro"; 7) "formula 1 tem buzina" (não, não tem); 8) "mc magrinho"; 9) "Pironi maquiavélico calculista" (uau! Merece um texto à parte); 10) "paçoquinha embalada"; 11) "rafa godoy viking" (!); e o meu preferido disparado, não tem para ninguém é: 12) "chucrute é repolho podre".

Para fazer um teste com finalidades científicas, digitei "chucrute é repolho podre" no Google. Aparecem coisas hilariantes, como isto aqui, mas não achei o humilde Fórmula-1 Literária no meio das bizarrices.

Em resumo, nem sempre a gente entende como chegam as visitas e qual a razão para elas resolverem passar um tempo por aqui. No entanto, nem tudo o que nos alegra precisa ser inteiramente entendido. Basta que nos entendamos.

ESCLARECENDO

2012-01-11T00:42:00.003-02:00

Como autor do post “ônibus – I” devo prestar alguns esclarecimentos não sem antes apartar a briga que se formou diante de alguns equívocos causados, talvez, pela obscuridade do texto.

Devo dizer que morri de rir com a celeuma. Lembra muito aquelas discussões em torno das mesas de bar. Cerveja vai cerveja vem e tatu-bola se transforma em barata, quero dizer em mandaquiense.

Aqui no interior o motor dessas discussões são rivalidades entre cidades vizinhas.

No meu tempo aí em Sampa era briga de bairro.

Santa Inês contra Jd Peri. Santa Inês contra Tremembé.

Lauzanne Paulista era café com leite porque os machos de lá não agüentavam os machos de cá.

Enfim, na época retratada no texto nós morávamos na rua Djalma Forjaz que é uma travessa da Av. Santa Inês, perto dos Bancários. Procurem no Google Earth. Estou com preguiça (para não confessar que apanho dessas ferramentas) de “colar” no blog.

O Conjunto dos Bancários, salvo engano, foi inaugurado, ou algo que o valha, nesta época.

Também nunca pensei nas minhas agruras como bullying. Mas, se encontrar o tal César Locão (sim, ele existiu) vou dar umas porradas nele como terapia. Pensando bem não.

Naquele tempo ele adorava dar tiros nos amigos com uma espingarda de pressão.

Eu tinha que esperar ele atirar (com sorte errando) e correr antes de recarregar.

Imaginem o que ele faz com os amigos hoje em dia.

Chinho (apelido de um japonês) também existiu. Penso que foi meu único amigo naqueles tempos. Em compensação seu pai, dono de uma tinturaria na mesma rua, japonês legitimo, quando se deparava comigo dentro de sua casa xingava em japonês. Chinho era tão amigo que não traduzia tudo o que ele despejava em mim.

Mas, aprendi a gostar de comida japonesa com a mãe desse meu amigo.

Tá tudo errado

2012-01-10T22:47:00.005-02:00

Presenciei, ontem, uma conversa que começou e terminou com a frase "tá tudo errado". Adoraria contar o que foi dito entre um "tá tudo errado" e outro, mas não vai dar tempo. Então, basta dizer o seguinte: um dos diletos interlocutores encontrou uma petição de um advogado que citava uma música de um carinha a respeito de quem nunca se ouviu falar. A música dizia "tá tudo errado, tá tudo errado".

Fui eu tentar saber que raio de música é essa, digna de ser citada em petição, e encontrei o Alemão Ronaldo. A música é esta aqui - ou, pelo menos, achamos que seja.

Seja essa ou não a canção citada pelo ilustre causídico, Alemão Ronaldo virou meu ídolo instantaneamente. O cara gravou um CD ao vivo em um local chamado "Absinto Hall". E é o quanto basta.

Resolvi ir caminhar na chuva.

ÔNIBUS - I

2012-01-10T21:55:00.002-02:00

Ao ler o post do chefe sobre viagens de ônibus e ler a crônica da Vanessa pelo atalho não poderia deixar de escrever sobre os chamados coletivos.

Aliás, a crônica do link foi para mim uma viagem aos tempos em que morei no Alto do Mandaqui.

Quando mudamos de Curitiba para Sampa, em 1966 (!!!) estranhei muito os novos personagens que o destino jogou em minha vida.

Gente estranha com interesses mesquinhos bem ao contrário de meus amigos curitibanos.

Piorando a situação virei atração por causa do sotaque. Todo mundo, até os professores, queriam que eu tagarelasse para ouvir o sotaque sulino. Por tudo, quase não tinha amigos nesta época.

Uma das maneiras de escapar do isolamento forçado era uma aventura domingueira.

Eu pegava o ônibus domingo logo depois do almoço e ia até o centro da cidade. O ponto final era, então, na Praça do Correio.

Eu ia com o dinheiro contado para a passagem de volta. Nem pensar em comprar algo nesta empreitada.

Descia na Praça do Correio e saía andando sem destino. Muitas vezes me perdia e tinha que perguntar para alguém onde ficava a Praça de modo a pegar o tal coletivo de volta para casa.

Como dizem hoje, tenso.

Eu tinha uns onze anos e fico pensando em como meus pais permitiam uma aventura dessas. Lembrem-se: não tínhamos telefone e não levava nenhum bilhete com endereço.

Mas, sobrevivi.

Os ônibus eram da Brasil-Luxo e a molecada tinha uma espécie de esporte. Consistia em descer com o paquiderme de lata ainda em movimento. Como resultado muito joelho ralado.

Esse foi meu primeiro contato com os tais coletivos.

Shadows on the road behind

2012-01-10T00:04:00.004-02:00

Alguém escreveu, numa certa ocasião, uma coisa bem bonita. Reproduzo um trechinho aqui: "sempre que entro num ônibus, é a sensação que tenho até hoje: de que a vida é uma passagem silenciosa de um lugar para o outro, onde cabem todas as expectativas, ninguém sabe regular o ar-condicionado e o motorista pode pegar no sono a qualquer momento, embalado pelos roncos sinfônicos dos demais companheiros de trajetória. Todo mundo dorme. Não há outros carros na estrada. Mas, se você tiver sorte, haverá alguém à sua espera no desembarque".

Hoje, tomei eu um ônibus partindo de Ribeirão Preto rumo a São Paulo. Nenhuma novidade, são muitos e muitos anos neste trajeto.

Estar em casa - ou na casa dos meus pais? - é sempre aconchegante: existe café da manhã (acho que não tomava café da manhã há meses), almoço em horário adequado e até janta! Há filmes em família, reuniões na varanda, debates acalorados que se dissolvem em um instante quando alguém pisca mais demoradamente.

Então, volto para minha casa - é a minha casa? De acordo com minha mãe, não, e nunca será - e não existe muito mais que um vazio (de novo, o vazio) e um monte de saudades. Mas, depois de tanto tempo, eu me identifico com a sede paulistana do F-1 Literária e também com o vazio dentro dela.

Há mais ou menos um ano atrás, eu percorria a mesma estrada que percorri hoje, de volta para casa - ou, simplesmente, para São Paulo? - e, naquela ocasião, aconteceu algo intrigante. Estava sentado no fundo do ônibus - não havia ninguém ao meu lado -, e, duas poltronas a frente da minha havia um casal com os assentos recostados, conversando de mãos dadas. A cena era bonita. Dei uma bisbilhotada no livro em cima da minha perna e voltei os olhos, mais um vez, para o casal. Fui atingido, naquela hora, pela perturbadora percepção de que, deixando para trás Ribeirão Preto, rumava para um lugar em que não havia absolutamente ninguém me esperando no desembarque e que era um momento abominavelmente solitário da minha vida. Já não dava mais para voltar.

Hoje, em um ônibus muito parecido com aquele, não havia ninguém ao meu lado, nem para fazer companhia, nem para me incomodar enfiando o cotovelo em uma das minhas costelas. Ninguém me esperaria no terminal e nem em lugar nenhum. No entanto, lembrei do texto cujo trecho está reproduzido acima e percebi - quantas percepções! - que, no dia em que ele foi escrito, em um caderninho pequeno, estávamos com sorte, os dois. São poucos os dias de sorte, mas eles acontecem.

Mesmo sem ninguém a me esperar e sem saber bem o que esperar depois de aterrissar por aqui, senti que estava, mais uma vez, com sorte. O retorno foi menos traumático que em outros anos. Sem dúvida, lembrar dos dias que viram textos bonitos foi ótimo. Foi mais fácil, também, por ter presente quem eu deixei para trás, na mesa do almoço de hoje, pessoas que ainda estarão lá quando eu voltar. Do mesmo modo, há quem tenha ficado por aqui a nos esperar sempre - e são sempre esperados. Basta subir a rua ou aguardar que desçam.

Tentava fotografar as nuvens quando fui avisado de que, para chegar em São Paulo, bastava seguir em frente e deixar as sombras na estrada.

UM POUCO DE F1

2012-01-09T21:46:00.001-02:00

Só para lembrar que este blog ainda tem F1 no sangue. Afinal, estamos fora dos trilhos nestes últimos tempos.

Agora, fala-se de logos ao invés de legos.

Tomás de Aquino, Santo Agostinho numa demonstração de profundidade filosófica nunca dantes vista num blog despretensioso como este.

Entre os dois fico com Agostinho que vivia largadão, para não dizer outra coisa.

Até o dia em que ouviu vozes e takume mudou de vida.

Enfim, um pouco de F1 para alegrar as mesas do bar.

Leio que o antigo preparador físico do rubim morreu de ataque cardíaco aos 46 anos. Gosto muito do rubim. Principalmente de boca fechada. Mas, vai ser pé frio assim lá na Williams.

Nosso grande Kimi Raikkonem visitou a fábrica da Lotus, ou algo que o valha tamanha a confusão que virou o nome da equipe, e fez o molde do banco de seu carro. Ou seja, colocou a bunda na forma.

Vejam só: Perez, o Serjão, encontrou lugar para brincar neste mundo sem graça que é a comunicação entre pilotos e equipes durante a corrida. Disse, na última volta do GP do Japão, que seu carro perdia potência. Em troca disseram que o Koba, seu companheiro de equipe, havia chegado em quarto lugar. Na verdade o japonês chegou em 13º.

Ic batista, o quaquilonário brasileiro (eu disse um quaquilonário brasileiro. Entenderam?) disse que o Senna sobrinho vai correr no mico Williams. Se ele disse.....

Por enquanto é só.

Eu ia dizer que entre logos e legos prefiro os legos, mas, o chefe do blog iria lembrar de sua infância a brigar com este velho pai pelos pedacinhos de plástico que transformavam sonhos em aviões e carros de corrida. Sim, a família toda montava legos lá em Jabotica’s. Porém, hoje quem manda no blog é ele. Portanto, que venha o logos.

Pecaminoso

2012-01-09T03:59:00.008-02:00

Quando acordei hoje, existia uma banda que gostaria de ouvir tocar e umas 4 ou 5 pessoas com quem gostaria de falar, além da minha dileta família. No fim, ouvi a banda e encontrei 3 dessas 4 ou 5 pessoas.

Voltei para casa e nem precisei acender a luz porque tinha este luar com este céu.

Juro que estava bonito, a foto é que não saiu muito boa. Quanto à banda, normalmente eu colocaria isto aqui, para mostrar o mestre em puro estado de graça. Mas como "normal" é um adjetivo que pouco se aplica à minha vida nos últimos meses, ficamos com a plasticagem abaixo.

Um dia, um dia... dois dias

2012-01-05T00:24:00.003-02:00

Não sei que bicho veio me dar boa noite ontem que acordei bem hoje. Daí, lembrei de umas palestras sobre algo que não recordo o que era (a propósito, estava presente o autor do livro que contém a frase "o homem é, fundamentalmente, um ser que esquece"), mas que todo mundo falava de Tomás de Aquino e Pieper. O que era aquilo mesmo? Pudera esquecer, eu fui pro negócio sem dormir.

Mas eu lembrei de uma pergunta feita por um professor português para um dos palestrantes. Perguntava o portuga se o logos era ou não autoconsciente. Fiquei espantado porque não parecia ter nada que ver com o contexto. O sujeito palestrava sobre a teologia negativa do pseudo-Dionísio Areopagita e como isso tem relevância na pedagogia (!), aí o outro vem com essa de logos autoconsciente.

Não lembro bem qual foi a resposta do palestrante e não tenho condições sequer de iniciar a discussão sobre a autoconsciência ou não do logos. Tenho que confessar, entretanto, que há dias em que o logos - ou seja lá qual outro nome você dê a ele - parece operar do alto de toda sua autoconsciência e a gente se sente assim:

Alle Menschen werden Brüder

2012-01-04T02:27:00.002-02:00

Dia desses, meu pai mencionou por aqui o personagem Alex DeLarge, o que me remeteu ao por quê de eu adorar Beethoven - por mais assustador que seja, tudo começou com o Laranja Mecânica.

Na véspera de ano novo, a TV Cultura estava transmitindo um concerto que tocava, justamente, a 9ª sinfonia, que é simplesmente inacreditável.

Tudo bem, sei que é batido, mas me emociona todas as vezes.

10, 9, 8, 7, 6...

2011-12-31T02:46:00.001-02:00

Ah, 2011 vai deixar saudades! Pena que é daquele tipo de saudade que você tem que fazer de tudo para apagar porque não há meio de matá-la senão enterrando o que sobrou lá no fundo até que já não haja carinho e não se sinta mais a falta dele.

Se, ao longo do ano que termina daqui a algumas horas, houve, o tempo todo, algum incêndio para apagar, alguma pendência para resolver, algum espinho para ser retirado, hoje podia ser bem diferente, ser como um dia chuvoso no meio do carnaval, quando um sujeito vestido de Freddie Mercury faz a alegria de todo mundo e dá-se, sozinho, uma volta no quarteirão para descobrir que é você mesmo quem vai voltar para casa encharcado - e que isso é ótimo.

Se, ao longo deste último ano, tivemos a impressão de que tudo o que podia dar errado, deu, hoje, bem poderia ser como um dia bem frio de inverno em que, mesmo sem ter um agasalho, come-se um bife olhando o mar e senta-se ao lado do Drummond: "olha isso, Carlos. O que você acha deste texto?". Drummond não gostou do texto, mas e daí? O estômago estava cheio, o por-do-sol, lindo, e eu sentei ao lado do Drummond.

Se, ao longo de 2011, houve medo e fuga de tantos fantasmas, hoje poderia ter a leveza de uma quarta-feira perdida no meio de uma semana, um dia 31 qualquer em que, mesmo com a gravidade das pilastras e importância dos nomes, é possível até esquecer o que queríamos que fosse esquecido.

Se, durante os últimos 12 meses, tivemos que fugir lá para fora mesmo sem ter um quintal, hoje poderia o mundo caber, de novo, no meu quarto escuro e não haver necessidade ou vontade de fugir para lugar nenhum.

Se o ano que acaba hoje foi difícil, arrastado, demorou para passar e passou tão rápido, deixando um gosto amargo, bem amargo, um gosto de descrença nos outros e em mim mesmo, um gosto de desentendimento e uma dor equivalente a de uma pedra dançando rockabilly no rim, não seria pedir demais que, quando bater meia noite, como num passe de mágica, o gosto amargo de 2011 se transforme, de repente, em gosto de paçoca. 2012 podia ter gosto de paçoca. Ou, melhor, paçoca misturada em uma vitamina de abacate. Paçoca com abacate, eis um bom sabor para 2012 - bem ao estilo acadêmico-elétrico.

Nós aqui desejamos a todos os amigos um feliz ano novo, que os próximos 365 dias durem menos que apenas dez dias de espera que não acabam nunca; que entendamos que as valas comuns da vida estão bem próximas de nós e que aquilo que me diferencia de um homicida é, simplesmente, nunca ter errado uma freada por dois metros e atropelado um transeunte; que, ao apanharmos, aprendamos a não bater nos outros; que bacharéis virem mestres e mestres virem doutores; que nos edifiquemos e que nossos alunos se edifiquem; que haja mais posts sobre os pneus Pirelli do que sobre qualquer terrível estado de espírito; que haja certeza de que vai ficar tudo bem, afinal, ainda temos dois braços, duas pernas e um coração puro. Ah!, e que haja muitas e muitas paçoquinhas bem gostosas para todo mundo.

LOCOMOTIVA DESEMBESTADA

2011-12-30T15:31:00.001-02:00

Well, well, well, como diria Alex DeLarge em “Laranja Mecânica”.

O blog deu uma pirada legal nos últimos tempos.

Alguns posts lembram viagens psicodélicas ao nos remeter para o mundo das baratas alopradas. Pena que elas morrem no final

Outros são surpresas para mim, ateu confesso.

Esta locomotiva desembestada volta aos trilhos em momentos como “beber, beber, beber, e não esquecer”.

Mas, recheado de coisas Dali como em busca de um ponto Salvador.

Como apenas um colaborador do blog acredito que o rumo deve ser ditado pelo diretor de redação (ou algo que o valha).

Para 2012 (o ano final) penso que continuaremos a sair e voltar aos trilhos.

Ou não.

Mas, para marcar os novos tempos vou iniciar uma campanha para mudança do visual do blog.

Poderia começar agora mesmo, mas, o diretor de redação (ou algo assim) está neste instante (15:27 h) dormindo no quarto ao lado, cansado de arrastar correntes na noite anterior.

Beber, beber, beber, e não esquecer

2011-12-30T02:21:00.000-02:00

Ontem, estava alegremente assistindo esta entrevista quando lembrei de um livro que relemos (aqui, o plural não é para ser mais simpático) todos os anos, pelo menos um trechinho, que começa assim: "o homem é, fundamentalmente, um ser que esquece".

Lembrei, então, que, há meses - acho que desde agosto deste ano. Ou setembro? - venho pensando em escrever sobre o Nick Heidfeld e sua carreira, mas o tempo foi passando, fui perdendo o timing e, agora, embora não tenha esquecido, não quero mais escrever sobre o Heidfeld. Coitado, perdeu para o Raikkönen quando a McLaren precisava de um piloto, perdeu para o Massa quando a Ferrari precisava de um piloto, ganhou uma chance inesperada quando o Kubica se estropiou e a Lotus-Renault (que agora é só Lotus) precisava de um piloto e, de repente, mandaram o cara passear e ele, de novo, perdeu. Desta vez, para o Bruno Senna. Como se não bastasse, vai ficar sem meu texto a seu respeito - e esta deve ser a pior parte para ele.

Acho que, se não escrever sobre o Heidfeld, uma hora eu vou esquecer as palavras que escolhi e que estavam quase todas na minha cabeça. Afinal, qual a verdadeira importância dele para a história da Fórmula-1? Tudo bem, ele era um piloto com apoio da Mercedes, foi campeão de F-3000 com o pé atrás, tinha tudo para ser ele o contratado pelo time de Woking em 2002, mas eles preferiram o Raikkönen que tinha, até então - pasmem -, apenas duas temporadas em monopostos: uma de F-Renault e outra já na F-1, pela Sauber. Dizem que foi o Mika Häkkinen quem soprou na orelha do Ron Dennis, "escolhe o finlandês, ele é melhor que o alemão". E o Nick, que tinha o apoio da Mercedes, ficou mesmo na Sauber. Mas é um piloto perfeitamente esquecível.

E, no meio dessa digressão toda, eu acabei lembrando da primeira e única pole-position do Heidfeld na F-1. Foi no GP da Europa de 2005. Lembro até onde eu estava, com quem assisti e quantas horas eu havia dormido - duas horas e quarenta e três minutos. O Heidfeld fez a pole naquela ocasião, mas não foi esse o principal evento do fim de semana automobilístico. Na verdade, os acontecimentos da corrida ofuscaram o brilho da pole de Nick, alemão, em território alemão. Alguém aí lembra? Eu lembro, e o YouTube ajuda a refrescar a memória e me poupa de ter que relatar a corrida inteira:

Era a última volta! Terrível perder na última volta, mas quem perdeu foi o Raikkönen, não o Heidfeld, é bom lembrar. Nick chegou em segundo, melhor resultado de sua carreira.

Na noite anterior a da corrida, foi realizado o Ultimate Dodô Game, e, embora eu tivesse sido "sorteado" para tomar uma dose de Ypioca várias e várias vezes, eu me lembro muito bem. Ainda acordei para ver o GP com dor na canela. Reagiram mal à minha estrita observação das regras do dodô e eu tomei uma bica na canela. Não esqueci.

Quando terminou a corrida, acho que já não lembrava da bicuda, mas me lembro bem que, depois de acontecer o que acabamos de relembrar com o Raikkönen, meu companheiro de corridas - que, naquele dia, não era meu pai - exclamou, ao ver o Alonso comemorando a vitória: "vai tomar água, Alonso!". Alonso tomou foi é champagne.

Depois desse dia, Heidfeld correu muitas e muitas corridas, mas nunca mais fez uma pole e é difícil que volte a fazer alguma, na medida mesma em que é muito improvável que ele volte a pilotar um carro de F-1 em uma corrida.

Bom, eu sei, eu lembro que da última vez que escrevi algo semelhante sobre um piloto ele arrumou um contrato para correr na semana seguinte, e eu até pensei em mudar a área de atuação profissional e virar o "Pai Renatão Pé Frio". Era um sábado - último sábado do mês de agosto -, dia do treino classificatório para o GP da Bélgica. No dia seguinte, domingo, eu quase não acordei para a corrida - quer dizer, na verdade, acordei, mas atrasado, já estávamos na 13ª volta. E tinha uma música na minha cabeça naquele dia porque, na noite anterior, fomos ver uma banda no Café Piu-Piu, e a banda chamava-se Rockover e eles tocaram "My Sharona", que é realmente genial de tão simples. Na sexta-feira, tínhamos visto um filme em que uns menininhos tinham uma câmera de filmar super bacana e eles cantavam "My Sharona" também, mas não tinham uma banda. "Mamamamama My Sharona... tum tum tá tá, tum, tá, tum, tá... ". Não tinha como não grudar, a canção.

E desde esta época eu queria escrever um texto sobre o Nick Heidfeld. Não escrevi, perdi o timing, não esqueci dele, mas todos vão lembrar que eu escrevi isto logo acima e pensar consigo mesmos: "esse cara se repete muito".

Fato é que eu realmente pensei que ia esquecer o texto, afinal, já faz alguns meses. Quem sabe, se o Heidfeld voltar para a F-1 e perder o lugar para algum outro piloto de novo eu possa ter uma nova chance de redigir as famigeradas linhas que martelam minha cabeça todas as madrugadas - "você tem que escrever o texto sobre o Heidfeld, tem que ver o site tal para comparar o desempenho dele com o do Raikkönen e o do Massa quando foram companheiros de equipe...".

Este texto me cutuca e eu tenho saudades do tempo em que a única coisa que me cutucava de madrugada era a mensagem publicitária da operadora de celular. Aliás, o que esses caras têm na cabeça? Mandar mensagem de madrugada? Enfim...

Mas eu me lembro que, após o GP da Itália, o Nick Heidfeld disse que havia sido "emocionalmente difícil ter assitido o GP do lado de fora do carro". O que me faz lembrar que é emocionalmente difícil lembrar que não assisti aquele GP. Faz falta não ter visto aquela corrida, afinal, houve uma largada incrível do Alonso e uma ultrapassagem do Vettel sobre ele mais incrível ainda, com roda na grama e o escambau.

Vocês lembram?

Não entendeu

2011-12-29T18:48:00.002-02:00

Achei interessante este artigo aqui. Só é difícil entender o que autor pensa ser justiça, direito ou ciência. Justiça é igual judiciário? Direito é só o sistema de repressão criminal?

Bom, talvez eu precise estudar mais, parar de ler imbecilidades ou aprender a controlar os nervos.

A palavra

2011-12-29T01:41:00.001-02:00

II Coríntios, 3, 13-15: "E não somos como Moisés, que punha um véu sobre a sua face, para que os filhos de Israel não olhassem firmemente para o fim daquilo que era transitório; mas o entendimento lhes ficou endurecido. Pois até o dia de hoje, à leitura do velho pacto, permanece o mesmo véu, não lhes sendo revelado que em Cristo é ele abolido; sim, até o dia de hoje, sempre que Moisés é lido, um véu está posto sobre o coração deles".

João, 13, 34: "Um novo mandamento vos dou: que vos ameis uns aos outros; (...)".

SURREAL - A MISSÃO

2011-12-28T15:02:00.004-02:00

Cena 3:

Enquanto Franz Kaká e sua mulher Milena são personagens da tragédia dos meteoritos arremessados, Dora diverte-se na boate dançando como uma rainha de escola de samba. Ao sentir a falta de Franz, seu amante, vai até a janela na tentativa de encontrá-lo.

Olhando pelo vidro testemunha o ocorrido com seu amante e a esposa deste e dá-se conta que poderá ser a próxima vitima. Como esses filmes de terceira categoria.

Com o cérebro embotado pelos produtos vendidos na área 51 pensa:

“será possível? Caiu um meteorito nos dois ou um super-sapato? Foram esmagados como duas baratas. Será? Somos todos baratas? Humanos? Neste caso quem sou eu? Quer saber? Vou tomar mais uma...”

Porém quando sai da janela em busca do bar encontra seu destino: um meteorito em forma de sapato.

Cena 4:

Gregor nunca duvidou de sua condição humana. Também na boate, diverte-se vendo aqueles tipos e suas dúvidas existenciais. Seus amigos o consideram um sujeito pedante e gostam de compará-lo a um inseto de pouco cérebro. Nesta noite encara os acontecimentos cosmológicos com um sorriso irônico pensando:

“Estes fatos só acontecem com esses seres de mente limitada. Se tivessem como eu, a capacidade de expandir o pensamento tornando-o do tamanho do cosmos escapariam da tragédia da existência humana.”

Gregor não imaginava, no entanto, que o deus arremessador de meteoritos em forma de sapato não gosta de concorrência.

Gênio só tem um....

Dúvida

2011-12-28T03:46:00.005-02:00

Envio o link? Não, é melhor não. Então, coloco aqui porque, daí, todo mundo pode ver. E tem este também.

No one knows quite how he does it...

2011-12-27T03:24:00.002-02:00

Sempre fico encantado com este vídeo de Ayrton Senna sentando a bota em Spa-Francorchamps, 1991. Acompanhar a volta sem nenhuma narração é muito interessante, pois dá para perceber, pelo barulho do motor, os momentos em que o piloto começa a acelerar ou desacelerar e, com isso, ter uma ideia das técnicas utilizadas para frenagem e retomada de velocidade.

A volta é incrível porque, mesmo com a poeira levantada por alguém e tendo que ultrapassar a Tyrrel de Stefano Modena (era mesmo Modena? Ou Nakajima? Se não era, alguém me corrija) na Bus Stop, Senna põe mais de um segundo no que, até então, era o melhor tempo - não tenho certeza, mas devia ser o tempo de sexta-feira. Reparem que a diferença em relação ao tempo de referência só cresceu mesmo no último setor do circuito, justamente onde Senna teve que fazer a ultrapassagem sobre o retardatário, o que pode revelar que a McLaren do brasileiro carregava menos pressão aerodinâmica que os demais. Este dado, no entanto, torna ainda mais impressionante sua velocidade no setor intermediário.

Senna não conseguiu melhorar a marca de 1:47:811 - ninguém mais conseguiu. Quem mais se aproximou foi um pilotinho francês chamado Alain Prost, que cravou 1:48:821, ficando a 00:01:010 do tempo de Senna. Ou seja, a pole position foi conquistada por Ayrton com mais de um segundo de vantagem sobre todos os demais. Seu companheiro de equipe, Gerhard Berger, ficou a 00:01:674, número que também é conhecido como "uma eternidade".

É difícil entender como ele conseguia ser tão mais rápido. No vídeo abaixo, Jonathan Palmer, que foi piloto de testes da McLaren, tenta explicar. Eu fiquei com preguiça de fazer as legendas desta vez, mas basta saber que a linha azul é a de Palmer, que freia mais e por mais tempo, e a linha vermelha, a de Senna, que além de frear menos e por menos tempo, acelera antes e mais forte. O resultado é que, em apenas uma curva, Senna colocava dois décimos de segundo sobre Palmer, utilizando, em tese, o mesmo equipamento. Dois décimos em apenas uma curva, repito.

Como diria Jorjão, "No one knows quite how he does but it's true they say/He's the master of going faster".

6:00 on a Christmas Morning...

2011-12-25T06:00:00.001-02:00

... and for what?

O F-1 Literária deseja a todos um feliz Natal! A música é a mesma de sempre porque não tem outra melhor. Quer dizer, até tem, mas chega de John Lennon por este ano.

SURREAL

2011-12-23T18:35:00.004-02:00

Cena 1:
Franz caminha pela varanda em plena festa.
“Cáspita! Bebi demais. Preciso ir ao banheiro. Mas, esta é uma festa estranha com gente estranha. E aquele cara não parava de falar em discos voadores e meteoritos que podem cair a qualquer momento em sua cabeça. Assustador”
Um meteorito em forma de sapato desaba sobre o pobre Chicanz (como era chamado pela avó).
Ao fundo risadas malignas do “deus arremessador de meteoritos.”

Cena 2:
Milena, estranhando a demora, procura por Franz.
“Franz onde você se meteu seu fidapu? Aposto que está no banheiro com alguma sirigaita.”
Ato contínuo, a mulher encontra os restos de seu marido. Em princípio não entende o infortúnio que se abateu sobre ele.
“Ah! Aí está você, Franz Kaká! Como sempre bebaço espalhado pelo chão.”
“Qual a desculpa agora? O meteorito que aquele babaca falou?”
Neste instante outro meteorito em forma de sapato cai sobre a chata Milena.
Moral da história: se você for uma barata não fique de bobeira. O deus arremessador de meteorito pode se irritar.

BRINQUEDO NOVO

2011-12-23T18:27:00.003-02:00

Aqui vemos o chefe do blog e seu novo brinquedinho.
Um vaga-lume eletrônico.

I would like me to dance!

2011-12-22T04:10:00.004-02:00

Sábado, 22 de janeiro de 2011

"Que dia de merda! Vou ao parque tirar fotos à toa"

Terça-feira, 22 de fevereiro de 2011

"Isso não tá certo. Vamos tomar uma?"

Terça-feira, 22 de março de 2011

"Podia dar certo, não podia? Vamos tomar duas ou três?"

Sexta-feira, 22 de abril de 2011

"Não, mês que vem eu trabalho todos os sábados"

Domingo, 22 de maio de 2011

"Nossa, já são três da tarde!"

Quarta-feira, 22 de junho de 2011

"In adeguibus sum"

Sexta-feira, 22 de julho de 2011

"Mocofava? Este nome é genial, mas amanhã tenho que esperar minha irmã e..."

Segunda-feira, 22 de agosto de 2011

"Poxa, ela também não dormiu. Existe mesmo alguém tão fantástico assim"

Quinta-feira, 22 de setembro de 2011

"_ Acho que a gente está um pouquinho atrasado.

_ Não faz mal, não tem ninguém esperando".

Sábado, 22 de outubro de 2011

"_Tá preocupado com o quê?

_ Tô com cara de preocupado?

_ Sim, há umas três horas

(...)

_ Nossa, é grande este pedaço.

_ Quer que eu veja se tem embalagem para viagem?

_ Quero, sim.

(...)

_ Quero minha mãe.

Terça-feira, 22 de novembro de 2011

"Ainda não sei e amanhã tem prova para corrigir. Mas vamos tomar uma?"

Quinta-feira, 22 de dezembro de 2011

"I would like us all to dance!"

Queria variar a música, mas tem que ser esta, não?

Cuidado

2011-12-19T02:42:00.000-02:00

Eu me lembro muito bem do dia que escrevi isto aqui, ao sabor do chá de alcaçuz com menta, a canção Hand on heart e o Jorjão pós-traumático.

Naquele dia, eu podia imaginar - mas não podia ter certeza - do quanto minha vida seria mudada, para melhor e para pior.

Aos 4 de agosto de 2011, pensei: "vou cuidar disso tudo". Hoje, retomei os mesmo textos e a mesma sensação de querer vomitar em cima de mim mesmo só para precisar lavar depois. O mundo parece uma grande mentira, tudo parece feito de vapor - sim, de novo o vapor

Para iniciar esta semana, que começa hoje e termina no natal, passando por almoços, despedidas, temidos vôos e aniversários, queria deixar uma pequena homenagem aos que se dispõe, de bom coração, a ajudar pessoas perdidas em túneis escuros. Cada uma delas - e são muitas - vão colocando uma lampadazinha e, antes mesmo de chegar ao fim, tudo pode estar iluminado de novo.

Em construção

2011-12-18T14:31:00.003-02:00

"Não basta afastar o que te faz mal. É necessário trazer para perto aquilo que te faz bem". Então, na sexta-feira, tivemos companhia para ir ver uma banda qualquer que fosse, comer e dormir 1h30 antes de ir trabalhar no sábado de manhã, em duas reuniões que mudaram os rumos do ensino superior nacional.

Recebemos amigos, presenteamos amigos e, mais uma vez, fomos brincar de piloto em cima de uma armação de ferro com motor, sem cinto de segurança ou proteção cervical, andando a quase 100km/h. E mais uma boa parte do nosso já apertado orçamento mensal se vai.

Fomos para Cotia e lá é diferente, o kart é bravo, a pista é fantástica e o prazer da pilotagem, extremo. Pular por cima de zebras, sentir a traseira indo embora e corrigir, entrar em uma curva cega em descida e ter a sensação que a frente está indo embora, perguntar-se "e agora?", mas manter o pé firme no acelerador, tudo isso é muito fantástico.

Terminamos a corrida exaustos, com dores em músculos cuja existência desconhecíamos, mas já ansiosos pela próxima.

O resultado não foi lá dos melhores: sexta colocação, logo atrás da equipe sueca, mais uma vez. Mas ambas as escuderias marcaram bons tempos, considerando o desconhecimento da pista, o cansaço de não ter dormido e o nível dos pilotos que chegaram a frente.

Em termos de orçamento, a coisa é interessante: recebemos dois dinheiros nesta semana e, depois de parar para pensar, concluímos: "tá, isso aqui dá para pagar a terapia". A imensa maioria das coisas que nos fazem bem é de graça, mas, às vezes, aliviar o peso custa um pouco. Tudo faz parte de um processo de construção e, na verdade, sem homéricas enxaquecas inviabilizadoras de qualquer atividade, sem um rim frouxo, sem absurdas crises de ansiedade, o preço por nunca ter cuidado de mim mesmo até que anda baixo.

PIZZAS E "CAMINHANDO"

2011-12-18T14:26:00.002-02:00

Ontem fomos comer uma pizza aqui pertinho de casa.

Eu e a comandante do castelo.

É uma pizzaria nova e diferenciada. Há uma dupla de cantores que entoam canções numa altura civilizada.

O repertório é quase o de sempre.

Mas, ontem havia entre os presentes um ex-deputado federal polêmico aqui da abrasiva Rib’s. Não é o de língua presa.

Creio que partiu dele o pedido de uma música que nos jogou direto aos conturbados anos 60/70.

Naquela época muitas musicas serviram de trilha sonora ao cotidiano pantanoso em que vivíamos.

Uma delas, no entanto, foi um soco no estômago da ditadura.

“Para não dizer que não falei das Flores”, de Geraldo Vandré foi inscrita e executada no Festival Internacional da Canção em 1968 (ah, 68! Ano do último suspiro de um mundo melhor.) ao vivo para todo o país. Quero dizer, aquele país alcançado pela rede Globo, que de resto sempre andou de mãos dadas com o poder.

Este festival era uma resposta carioca aos festivais da rede Record (antes do bispo!) que aconteciam em São Paulo.

Não vou me ater à dinâmica e muito menos às lendas que cercam os dias deste festival.

Porém, algumas coisas são marcantes. Eu, mais menino que sou hoje, lembro bem das imagens em preto e branco.

O público em delírio com o trecho da canção de letra "Há soldados armados, amados ou não / Quase todos perdidos de armas na mão / Nos quartéis lhes ensinam uma antiga lição / de morrer pela pátria e viver sem razão" que era cantada pela voz poderosa de Geraldo Vandré. A ditadura “adorou” esta verdade cantada aos berros pelo Maracanazinho lotado.

Os gritos de marmelada com a vitória de uma canção de Tom Jobim e Chico Buarque intitulada Sabiá, deixando “Para não dizer que não falei das Flores” em segundo lugar.

Todos sabiam do esforço da ditadura para que o júri não desse a vitória para “caminhando” como ficou conhecida a música de Vandré.

Esta música virou o hino de minha geração. Foi proibida pela censura e cantada em toda rodinha de jovens esquerdistas ou não.

No começo de meu curso de química aqui em Rib’s (começo de 76, quase dez anos depois dela ser cantada no festival) eu me achava o próprio Che quando tentava cantar esta música junto com os outros subversivos.

Isso em algum barzinho no centro da cidade!

Enfim, ontem num lugar totalmente inusitado e inesperado, cantei “caminhando” emocionado com as lembranças que este hino remete.

Na infernal internet existem ‘centos vídeos sobre a música e aqueles tempos.

Por isso, não vou inserir nenhum deles.

Naveguem.

Crossing bridges in the sky

2011-12-16T03:34:00.001-02:00

O céu anda muito esquisito ultimamente, mas, mesmo assim, tivemos curiosidade de olhar para ele hoje. Algumas estrelinhas estavam lá, dando o ar da graça. Mas, diga-se, é muito difícil fazê-las aparecer adequadamente nas fotos, embora seja mais difícil ainda não saber o nome de nenhuma delas e não ter para quem perguntar.

Ouvi diversas vezes a música que contém o verso que serve de título ao post e, já que estamos falando disso, identifique, abaixo, a ponte voadora não-identificada.

Frustrante

2011-12-16T00:58:00.004-02:00

No último domingo, o F-1 Literária enviou, mais uma vez, um representante às pistas deste país. E foi uma lástima. Some-se o lastro extra em relação aos demais concorrentes, um motorzinho fraquinho, fraquinho, e o resultado é uma corrida frustrante. Você fica que nem doido, faz coisas suicidas e, nas retas, parece que está parado. O freio quase não foi utilizado.

Tivemos que engolir a equipe da Suécia andando lá na frente. No entanto, não resta dúvida que houve sabotagem ao kart nº 13 (sim, meu kart era o 13), que estava posicionado no lugar errado dos boxes e, ainda, cheio de almofadas no encosto do banco.

Foi ótimo, no entanto, ter a presença de amigos antigos e novos que em muito contribuíram para a diversão. Tivemos até fotógrafas extremamente competentes para registrar o evento. E, no fim da noite, acabamos em um tributo ao John Lennon, onde gastamos todo nosso dinheiro - literalmente - em um hamburguer desproporcional e pints e mais pints de Old Speckled, consumidos mesmo após todos deixarem o recinto. Ficamos lá com mais dois ou três bêbados e Rafa "The Viking" Godoy mandando bem, como de costume.

A caminhada de volta para casa foi nostálgica, como só poderia ser depois de ouvir o velho John. Mas o cheiro de óleo e gasolina nos lembrou que, da próxima vez, mesmo em cima de um kart sem motor, os suecos chegarão bem lá atrás, e a ordem natural das coisas será retomada.

Para desespero dos meus pais e do meu saldo bancário, está-se a organizar um pequeno campeonato para o ano que vem, com etapas nos lugares mais longínquos da terra. Vamos lá combater a plastiquinização. Enquanto isso, algumas imagens de domingo:

É tão rápido que é impossível congelar a imagem:

Recordes

2011-12-15T01:26:00.003-02:00

O ano não foi de recordes apenas para Sebastian Vettel. O Fórmula-1 Literária também bateu suas recordes particulares.

Em primeiro lugar, o número de postagens. Até agora, foram 282 ao longo do ano, batendo em muito as 152 de 2010, as 130 de 2009 e a única de 2008.

A audiência subiu muito, por razões inexplicáveis. Antes, tínhamos duas ou três pessoas que acessavam por dia. Quando havia cinco ou seis, era uma festa. Hoje, nos dias fracos, há 5 visitantes únicos, e não é incomum que haja entre dez a doze desocupados preocupados com as maluquices que se escrevem por aqui.

As votações nas enquetes foram expressivas. A última delas, que ainda está aí ao lado, foi recorde absoluto, com oito votos! Impressionante. Fiquei frustrado com o resultado, pois contava com a vitória da opção de troca de chefe do blog.

Por último, eu não fiz as contas, mas certamente batemos o recorde de textos escritos sobre qualquer coisa que não seja automobilismo este ano. Já fomos notificados pelo Conselho Regional respectivo para que, de cada dez postagens, uma apenas seja sobre não-corridas, e não o contrário.

Dias estranhos

2011-12-12T19:02:00.002-02:00

Ontem, mais uma vez em uma data emblemática, caímos, por acaso, em um tributo ao John Lennon. Da outra vez, não sabíamos que a data seria marcante; domingo, não sabíamos do tributo. E ficamos lá, sozinhos, ouvindo tudo de novo. Sem o guarda-chuva. Felizmente, não estava chovendo.

Os pontos finais vêm chegando e sendo apostos no meio de frases interrompidas. O que estava para começar, subitamente, terminou, e a sensação é de que o chão se abriu e caímos numa vala enorme que não tem fim. Antes que me acusem, não é um exagero. Estava tudo ali e estávamos entendendo tudinho sobre o inexplicável, até que não entendemos mais nada.

Agora, é questão de enterrar tudo lá no fundo, e aí, na quarta-feira, o dr. Marcos vai desenterrar, e na quinta enterramos de novo, e na outra quarta o dr. desenterra, e assim vai até que tudo vire sombra e as presenças de hoje se tornem os fantasmas de amanhã, as faltas que, hoje, tanto sentimos, sejam as ausências confortáveis do futuro, e o que dói hoje seja uma lembrança ruim - e nada mais - em muito breve. Amém.

Frágeis muletas

2011-12-10T01:25:00.000-02:00

Ao contrário do meu dileto progenitor, eu não me lembro como é acreditar em Papai Noel, talvez porque ele e minha dileta progenitora não deixaram a ausência do bom velhinho ser traumatizante. Não é questão de ganhar ou deixar de ganhar presentes esperados ou inesperados, mas os natais pelas bandas ribeirão-pretanas foram sempre repletos de amor. E é o quanto basta.

Este ano, como no ano passado e no anterior, só temos um pedido a fazer para o senhor de barbas brancas. Infelizmente, não há ninguém para atendê-lo, nem mesmo minha cuidadosa mãe, que ficou desconcertada quando perguntou o que gostaríamos para o aniversário e recebeu "paz de espírito" como resposta.

É um presente difícil de encontrar, nem na 25 de março tem. Não há lá grande esperança de recebê-lo tão logo, embora estejamos fazendo o que é possível para construí-lo. Até que fique pronto, vamos para frente e para trás apoiados em frágeis muletas que a todo tempo cedem e deixam o queixo estraçalhar contra o chão. Papai Noel podia trazer, pelo menos, muletas mais fortes.

Eis aqui uns caras pedindo coisas parecidas:

Bridges in the sky

Blackness

Awakens

Visions come alive

Seeing through darkness

With borrowed eyes.

Death survivor take me higher

Reunite my soul

Whisperer of truth

I trust in you

To make me whole.

Sun, como shine my way.

Make healing water bury all my pain.

Wind, carry me home.

The fabric of reality is tearing apart.

The piece of me that died will return

To live again.

Feeling myself step away

Silently dreaming awake

Hidden memories flooding back

I will not go in the light

Until I pass through the darkest caverns of my heart.

Dance with fire

Spirit guiding raise the world outside.

Messenger of truth I trust in you

Transform me now

Sun, come shine my way

Make healing waters bury all my pain.

Wind, carry me home.

The fabric of reality is tearing apart.

The piece of me that died will return

To live again.

And the last of time has come

To reunite again as one.

To the power of the earth I'm calling

Crossing bridges in the sky

On a journey to renew my life.

Shaman take my hand.

NADA DE NOVO NO FRONT

2011-12-09T23:53:00.004-02:00

Infelizmente o que era esperado mas, não desejado aconteceu.

Apesar de tudo o Granja levou a segunda vaga na equipe Lotus, Renault, Lotus-Renault ou sei lá o quê.

Senna sobrinho sifu.

Mas, era mais ou menos uma novela com final conhecido por todos.

Ou ele operava um milagre, ou operava um zilhão de dólis, ou perderia a vaga para alguém que já brincou de F-1 e não convenceu ninguém.

Assim caminha a humanidade.

Essa equipe em busca de um nome buscará em 2012 (ano do fim do mundo) uma identidade e um rumo que, se depender do grande Raikkonen, estará em lugar incerto e não sabido.

Todos nós sabemos que o rumo indicado pelo finlândes é o do bar. O que, de certo modo, não é de todo ruim.

POST COM SENTIDO ALGUM

2011-12-09T23:00:00.004-02:00

Quando eu era criança, como já disse, acreditava em Papai Noel.

Morava em Curitiba e tenho boas lembranças de minha infância e pré-adolescência passadas na capital mais fria do país.

Um dos meus bordões prediletos é o que um dia irei voltar a morar naquela cidade e freqüentar o estádio do Coritiba, meu quarto time do coração.

O primeiro é o Santios (por culpa de Pelé), o segundo o Parmera (por culpa do “seu” Homero), o terceiro o Sum Paulo (por culpa do Renato) e o quarto o Coritiba (por culpa de Curitiba).

Pois bem, quando morava na capital do Paraná acreditava, pela milionésima vez, no bom velhinho.

Morávamos em uma casa com um anexo que era chamado de paiol.

Todo dia 25 de dezembro pela manhã, no mínimo de 1960 até 1966, eu ia até a parede do paiol que fazia divisa com a casa vizinha na esperança de encontrar minha amada bicicleta.

Eu pensava que o Noel em questão, por um motivo qualquer, não deixava a bike debaixo da árvore de Natal junto com presentes legais, mas não tão desejados quanto minha amada bicicleta.

Então, quem sabe ao ir embora no seu trenó puxado pelas bichinhas das renas ele, remexendo sua lista de presentes, encontrasse no fundo do baú a bicicleta tão ansiada pelo Luizinho (eu era magrinho de dar pena), e a deixasse na parede atrás do paiol para evitar o trabalho de entrar novamente pela chaminé (sim, tínhamos uma chaminé!!!).

Que nada.

Nunca ganhei a tal bike.

Era obrigado a andar em uma bicicleta italiana herdada de meu avô paterno (que morava em Rib’s) aro vinte e oito e meio. Ela era enorme e desconjuntada.

A rapaziada de minha turma tinha bikes modernas e adequada ao tamanho das crianças.

Enfim, depois de um tempo pedi ao Noel um fuzil AK-47 de origem soviética.

Nem isso eu ganhei uma vez que o bom velhinho é um cara esperto e sacou que eu iria sacar o fuzil e encher sua pança de balaços de maneira a superar meu trauma de infância por nunca merecer uma bike que toda criança merece (sacaram?).

Sim, não deixe sua criança com traumas insuperáveis.

Desde então, eu ponho em ação um plano para abater o bom velhinho e seu trenó movido pelas bichinhas renas.

Nesta época do ano a noite é cortada pelos fachos de luz em busca do trenó do Noel que nunca trouxe a tão sonhada bicicleta deste que vos tecla.

Iluminado o trenó do devedor vermelho entrará em ação o canhão anti-aéreo AK-230/t69 fabricado pelos camaradas da antiga União Soviética e adquirido numa liquidação em Vichiskovisk, capital da Putrovisk (antigo país satélite da URSS) juntamente com milhões de garrafas de vodka com vencimento na década passada.

Não sobrará nem velhinho e muito menos as bichinhas das renas a assombrar os natais futuros do Luizão (sim estou gordo de dar pena).

No vídeo meus subordinados (estagiários) varrem os céus de Rib’s em busca do meliante.

08/12/1980

2011-12-08T13:07:00.003-02:00

O chefe do blog sempre homenageia algum ídolo que já partiu desta vida terrena.

Eu tenho certo bloqueio em relação a estas datas.

Enfim, lembro muito bem do dia em que John Lennon foi assassinado.

Estava em Rib's.

No dia seguinte sem conhecimento do ocorrido, pela manhã, fui ao dentista. Na época era um amigo meu recém formado na arte de torturar fingindo que arruma dentes alheios.

Eu havia emprestado minhas antologias dos Beatles para ele.

Em vinil. Como ele era moderno conseguia gravar do vinil para fita cassete.

Eu saí sem ligar a TV ou rádio.

Quando entrei no consultório, com meus discos na mão, ele disse que John Lennon havia levado uns tiros e estava morto.

Quase dei umas porradas nele pela piada sem graça.

Resumindo, naquele dia não houve tratamento dentário.

Um choque.

Principalmente pela luta de John em conseguir o visto para morar nos Estados Unidos. Não queriam deixar que ele morasse neste hipócrita país pelo envolvimento com drogas.

Quando conseguiu vencer a batalha, um imbecil fez o que fez.

Uma das músicas que mais gosto é “Jealous Guy” que ele compôs para “ela”.

Tentando me redimir com ela uma vez que a chamei de bruxa em um comentário anterior vai essa versão diferente.

NOVIDADE!!!

2011-12-08T12:34:00.003-02:00

Lembrando que este blog nasceu para comentários sobre a F1.

Alguns fatos, e não indícios, são tão óbvios que acabam cansando quando voltam à baila.

Leio que o companheiro de Michael Schumacher nos idos de 1994, seu primeiro título, acusa a Benetton (que tinha, diga-se de passagem, o capo Briatore como chefe) de inserir dispositivos eletrônicos proibidos no carro do Dick Vigarista.

O assunto é velho. Eu vivo levantando esse cadáver aos berros aqui na filial abrasiva do blog.

Mas, é sempre bom alguém lembrar que o Shushu nénada disso.

Os tempos atuais mostram o piloto bem comum que ele é.

Para andar na frente do Rosberg tem que contar com as sacanagens da dona Mercedes.

O link para a reportagem está aqui:

http://globoesporte.globo.com/motor/formula-1/noticia/2011/12/ex-colega-de-schumi-diz-que-alemao-correu-fora-do-regulamento-em-1994.html.

Lembrando que, mesmo com as sacanagens todas, ele só foi campeão porque, na última corrida, jogou o carro para cima do Damon Hill. Os dois abandonaram e ele foi feliz para casa.

Como diria o “seu” Homero, “bela bosta”.

O vídeo da famosa batida está abaixo. Ele, Dick Vigarista, havia batido na parede e perderia a posição e o campeonato para o inglês. Resolveu jogar o carro para cima de Damon Hill.

Área 51 - Parte II

2011-12-08T01:51:00.003-02:00

Não seria necessário ir até o deserto de Nevada ou à pinguça Pirassununga para encontrar uma área 51. Uma das sedes do Fórmula-1 Literária fica em um área que leva a mesma numeração. Por aqui, não chegam destroços de aeronaves espatifadas contra a Terra, seres extraterrestres para autópsia, nem se fabricam substâncias entorpecentes de qualquer natureza - embora muitos jurem já ter entrado em órbita com o consumo daquilo que se manufatura em Pirassununga ou no Kentucky, sob supervisão do peru selvagem.

Uma área 51 sem nada de paranormal não teria a menor graça, mas os fenômenos que ocorrem por aqui não tem relação com alienígenas ou com a modificação da química do cérebro. Nosso 51 é habitado por um sem número de fantasminhas zombeteiros, que pulam alegremente de um lado para o outro, ou arrastam suas correntes nas madrugadas insones.

Existe um grupo de espectros, por exemplo, que se reúne às sextas-feiras no período da tarde em volta de um tabuleiro do jogo War. Nunca entendi muito bem, mas eles berram o tempo todo, armando estratégias indecifráveis e acordos interplanetários para derrubar, o quanto antes, o jogador com as peças da cor preta.

Outra dessas almas penadas chega em horários esquisitos e, quase instantaneamente, sente muito sono. Sem cerimônias, esparrama-se pela cama, sem deixar espaço para os encarnados dormirem. "Mas não vai dar nem boa noite?", e já sonâmbulo: "boa noite... vou dormir só dez minutos". E vamos nós, bravos, dormir no puff cor de laranja.

Aliás, este puff mesmo foi trazido por um fantasma que hoje anda também assombrado pelo fantasma que, por sua vez, trouxe o puff até ele. Esse aí é grave, deixou manchas e pedaços faltando na parede. Vez ou outra, desaba no sofá, mesmo com colchão, roupa de cama e cobertores limpos à disposição. "Passei meia década dormindo assim, porque seria diferente agora?". Devemos a ele muitas coisas, inclusive a possibilidade de escrever este texto neste computador, salvo pelo espectro que estava no lugar certo para retirar o aparelho do caminho dos dejetos que lhe seriam atirados.

É necessário estar preparado para a chegada de novas almas e um dos novos habitantes sempre senta no chão aqui atrás, perguntando se não seria mais fácil apoiar o computador sobre a mesa e não sobre a cadeira. Vem sempre acompanhado de chás exóticos, lápis pouco usuais, máquinas de lavar e furadeiras. Este espectro nos levou ao Ibirapuera para conhecer os abalos na curvatura tempo e espaço - tudo tão bem explicadinho -, ao mesmo tempo em que mostrou a cada elétron deste ser vivente qual seria a camada de valência mais estável. Sem contar, é claro, a imensa curiosidade que, por causa dele, toma conta de nós ao ler qualquer texto: "quantos caracteres tem este livro de 1.600 páginas?". Sábio, este fantasminha.

Assombrações estão por todo lado, por aí e por aqui, e tantas ainda vão aparecer. Se elas nos botam medo de vez quando, nos obrigando a fugir, suas presenças não deixam de ser também reconfortantes, pois melhor viver entre fantasmas a ter sido sempre sozinho.

Mother Superior jump the gun

2011-12-08T00:22:00.003-02:00

Há 31 anos, falecia John Lennon. Como o walrus era o Paul, vamos relembrá-lo com madeira norueguesa.

Gelo, a pedidos

2011-12-07T16:46:00.004-02:00

Mandaquienses, inatos fãs das corridas de carrinhos, exigiram a volta da "Fórmula-1" como assunto deste blog que se chama "Fórmula-1 Literária". O fã-clube catarinense do Kimi Raikkönen exigiu, por sua vez, um post a respeito da volta do homem de gelo às pistas de Fórmula-1. Atendendo a pedidos e abandonando, temporariamente, o assunto mais recorrente nos últimos tempos neste blog, que é (?), vamos lá falar da volta do Kimi.

Se eu tivesse que apostar o dinheiro que não tenho, apostaria na não-volta do finlandês - e perderia, naturalmente. O cara, quando saiu da F-1, no fim da temporada de 2009, estava pouco se lixando, correndo sem motivação e enchendo o bolso de dinheiro. Foi competir no rally por satisfação pessoal e parecia feliz ali, sem pressão, fazendo a coisa apenas pelo gosto.

E eis que, de repente, surge o boato de que a Williams estaria interessada em Raikkönen como forma de atrair dinheiro empregando um campeão mundial. O pensamento meu foi que nem a pau ele se sujeitaria a correr lá trás no grid para resolver problemas financeiros de uma equipe qualquer.

Não foi o que aconteceu, mas não deixa de ser surpreendente ver o iceman de volta pela Lotus, que já foi Renault, deixou de ser Renault, mas continuou Renault, foi Lotus-Renault e agora é só Lotus. Dificilmente a equipe estará entre as mais competitivas da próxima temporada, embora conte com um excelente time técnico. Raikkönen não é o tipo de piloto que pode impulsionar o desenvolvimento de um carro ao longo do ano se não estiver muito motivado. Ao contrário de outros pilotos, como Barrichello, Schumacher, Kubica, Alonso, Button e outros, Kimi é aquele cara que senta e dirige, não importam as condições. Ontem mesmo folheávamos uma revista mais antiga aqui e um engenheiro da McLaren se queixava que Raikkönen podia ser rápido em quaisquer condições e não dava muita bola para transmitir informações a respeito do comportamento do carro.

Essa característica pode ser muito favorável para um classificação ou corrida quando não se tem o acerto ideal. No decorrer do ano, todavia, a "mão" do piloto pode fazer muita diferença no desenvolvimento do equipamento, ainda mais hoje em dia, sem testes ao longo da temporada.

No entanto, o finlandês é um piloto excepcional, muito acima da média e pode fazer coisas especiais. Algumas das corridas mais belas que já vimos foram protagonizadas por Kimi. O exemplo que sempre salta na lembrança é o GP do Japão de 2005, quando Raikkönen largou da 17ª colocação e ultrapassou o líder Fisichella na última volta para vencer de forma esplêndida o certame. É este o vídeo que vai abaixo, junto com a nossa torcida por ver este Kimi Raikkönen - e não o bêbado desmotivado - de volta às pistas.

Pensando bem, mesmo bêbado e desmotivado, Kimi é sempre garantia de, pelo menos, umas boas risadas:

5:00

2011-12-07T16:17:00.003-02:00

Muitas vezes falei aqui de insônia, sempre lembrando que sono, a falta dele, sonhos e adjacências eram temas recorrentes nas músicas de John Lennon.

Hoje, despertei com uma música do referido na cabeça e a natural decepção ao olhar para janela e notar que ainda estava escuro. Ouvi a musiquinha por um tempo, tentei dormir de novo, mas havia uma estranha inquietação ao lembrar da insônia do John e da minha insônia, que não se chama Yoko.

ÁREA 51

2011-12-06T17:16:00.006-02:00

Sempre fui fascinado com estas histórias de visitantes extraterrestres e coisas afins.

Devorava livros sobre o assunto.

Meu ídolo e guru era Erich Von Däniken e os deuses astronautas.

Ainda sou adepto do que disse o célebre Carl Sagan “quer ver um objeto voador não identificado? Olhe para cima”.

Já fui assombrado por Ovnis e assombrei a família apontado alguns pelo céu.

Vaga-lumes fora, por favor.

Também sou seguidor da teoria da conspiração, ou seja, existem seres extraterrestres e o assunto é abordado de maneira deturpada pelas chamadas autoridades para esconder os contatos de terceiro grau.

Basta relembrar a maneira como foi tratado o caso do E.T. de Varginha.

Sem aprofundar o assunto para não ser internado como maluco, lá na sede do mundo (Estados Unidos) existe a famosa área 51.

Em verdade é uma base militar secreta e, portanto, cercada de histórias tenebrosas. Fica no deserto de Nevada, perto de um tal de Lago Groom, contendo vários laboratórios que servem aos propósitos militares deste país tão pacifista.

Esta foto seria da base e tirada do Google Earth.

Na teoria os extraterrestres que pilotavam a nave espacial que caiu em Roswell, Novo México, em 1947 foram levados para lá.

O que pouca gente sabe, e aqui entra minha incrível capacidade investigativa, é que existe uma área equivalente no Brasil.

Esta área 51 serve aos propósitos governamentais mantendo a população entorpecida e alheia aos verdadeiros problemas que afligem nosso abandonado país. Basta ver a importância que se dá ao futebol.

Nesta base militar disfarçada e próxima à Academia da Força Aérea são fabricadas substâncias alucinógenas na forma líquida.

Vejam a foto de satélite. A área 51 tupiniquim fica na cidade de Pirassununga no Estado de São Paulo.

MAIS QUE DOUTOR

2011-12-06T08:39:00.004-02:00

Renatão foi mais rápido e fez uma singela homenagem ao Sócrates.

Mas, não posso deixar de dar este pequeno depoimento.

Fomos contemporâneos no campus da USP em Rib’s nos anos 70.

Ele na Medicina e eu na Química. Nunca nos cruzamos dentro do campus. Mas, o vi jogando futebol de salão pela Med.

As regras eram outras e o jogo sempre era uma carnificina. Eu mesmo, limitado que sou, dava porrada uma atrás da outra.

Enfim, neste jogo, o Doutor só conseguiu livrar uma bola antes de levar um pontapé.

Deu o passe para a vitória. Adivinhem como. Claro, de calcanhar.

Diz a lenda que ele jogava movido a cerveja pelo botinha (vulgo Botafogo de Rib’s) nas quartas feiras. Chegava no glorioso estádio e ia direto para o campo.

Sabíamos que não concentrava devido aos afazeres da faculdade.

Fico imaginando como seria sua carreira se fosse um atleta limpo de álcool e cigarro.

Certa vez, nos anos 90, tive uma consulta com ele. Eu tinha, supostamente, um problema cardíaco e um médico o indicou.

No consultório não havia nada que lembrasse sua carreira futebolística. Quando fui tocar no assunto levei uma bronca. Disse, mais ou menos, que ali dentro era um médico e não um ex-jogador de futebol.

Enfim, ele faz parte da história de Rib’s e prefiro lembrar, além da carreira vitoriosa no futebol, sua luta contra a ditadura e a incrível lucidez com que encarava os problemas deste abandonado Brasil.

Ah, o suposto problema cardíaco era, em verdade, sacanagem para me tirar de um concurso. Tétrico, lúgubre, horrível.

Peter Gethin

2011-12-06T00:42:00.003-02:00

No domingo, além do doutor, outro importante esportista faleceu: Peter Gethin, que correu pela fantástica McLaren cor de laranja (1970 e 1971), além da BRM (1972 e 1973) e Embassy (1974).

O principal evento da carreira do inglês foi esta chegada, no GP de Monza de 1971, sua única vitória na categoria, obtida por uma diferença de 0,01s em relação ao segundo colocado, Ronnie Peterson.

Ah, doutor...

2011-12-06T00:23:00.002-02:00

Neste domingo, como amplamente noticiado, faleceu o Dr. Sócrates. Como ribeirão-pretano e torcedor do Botafogo, é difícil permanecer totalmente distante deste evento.

Meu pai conta ter visto Sócrates, ainda estudante, defendendo o time da medicina da USP Ribeirão Preto. O máximo que vi de Sócrates, além dos vídeos exaustivamente repetidos dos gols pelo Botafoto, Curíntia e seleção brasileira, foi uma certa ocasião em que ele passou a pé em frente de casa, sabe-se lá por quê e uma certa vez que sentei numa mesa em um bar no centro de Ribeirão que tinha uma plaquinha em cima dizendo: "Mesa do Dr. Sócrates".

Sonho #22

2011-12-04T18:06:00.001-02:00

Ligou aqui em casa um amigo ontem, preocupado comigo. Havia sonhado que eu tinha ideias estúpidas e procurava executá-las. Até perguntei se ele andava lendo o blog e, consequentemente, vendo todo o "deprê-show" - como gosta de dizer minha mãe - que andamos proporcionando. Mas ele disse que não.

Foi interessante a situação. Se um amigo sonha com você e te liga preocupado, a despeito das ausências injustificadas, pode-se ter certeza de uma genuína amizade. Ao mesmo tempo, o telefonema nos fez repassar uma série incrível de sonhos amalucados que tivemos este ano.

É quase sempre possível, ao acordar, refazer os eventos e sentimentos da vida que fizeram aparecer aquele encadeamento mais ou menos desconexo de imagens, sons e sensações que compõe o sonho. Mas é legal mesmo quando a reconstrução é impossível. Tivemos diversas vezes este ano um sonho muito doido, em que estávamos em uma guerra. Sim, guerra, tiro para tudo quanto é lado, explosões e medo. Já estivemos no exército, mas nunca em uma guerra, já atiramos, mas nunca para própria defesa ou ataque e nunca contra uma outra pessoa.

A mesma situação se repetiu diversas vezes e o resultado é sempre acordar num sobressalto. Não encontrei uma explicação possível para esses sonhos, embora esteja devendo R$ 150 por uma tentativa de elucidação.

O medo, no entanto, não é a única forma de acordar num sobressalto. Como na música do John Lennon, existem sonhos que te acordam com um sussurro: alguém chamando seu nome ou respondendo a uma pergunta que não foi feita. É a coisa mais estranha e assustadora.

Se não é possível decifrar completamente o que se passa conosco ao sonhar, é bom poder ir dormir com a possibilidade do sonho. Como diria o tal Comte-Sponville - que, conforme fui informado, anda "na moda" -, no mundo concreto, "o sofrimento é sempre possível, e é isso a que se chama um vivente: um pouco de carne oferecida à agressão do real". Não sendo o sonho algo real, a agressão não é uma consequência necessária e há a possibilidade de que tudo dê certo. Inevitavelmente, a gente acorda, a manhã chega trazendo suas respostas e, entre elas, pode estar o "sim".

MULHER FALA

2011-12-02T18:01:00.004-02:00

De vez em quando assisto este filme do Ricardo Patrese quase matando sua mulher de medo ao pilotar um Honda New Civic em algum circuito do mundo.

Ela fala sem parar (esses italianos!) enquanto ele (sabendo da câmera) fica olímpico.

Até que ela descobre a filmagem.

Muito legal.

10 anos sem George

2011-11-29T01:27:00.001-02:00

Há 10 anos, 29 de novembro de 2001, falecia George Harrison. Não é necessário dizer mais sobre ele do que já diz o legado de sua música.

George, apaixonado por automobilismo, foi o primeiro beatle a vir ao Brasil, em 1979, justamente para acompanhar o GP do Brasil de F1, em Interlagos. Na ocasião, o guitarrista gravou uma entrevista em que falou dos Beatles, da carreira solo e sobre envelhecer. É este o vídeo que vai para marcar a data.

GP DO BRASIL

2011-11-28T10:38:00.001-02:00

Falando de F1.

Assisti a corrida lá na chácara em uma TV com imagens cheias de pontinhos que iam se destacando na medida em que abria latinhas.

Algumas impressões: o problema do Vettel só existiu na cabeça de algum roteirista sem imaginação. Estava na cara que iam deixar o Uéber ganhar e ficar um mísero ponto à frente da prima dona no resultado final do campeonato. Não vale nada, mas, o Afonsinho merecia estar na frente do Mark. Bruno sobrinho incorporou o massa e deu uma pimba no shushu. Deveria ter deixado o lemão passar e ir cuidar da vida. Por falar nisso, o massa não tem ido participar das corridas. Ficou em quinto.

Espero que o rubim esteja no grid, como piloto, no ano que vem. Este é um cara verdadeiramente otimista. Sempre diz que o amanhã será melhor. Tá certo que exagera quando fala que vai disputar o título. Mas, como diria o super herói “para a frente e avante”. A fala não é bem essa. O que importa é o recado.

MUDANÇAS

2011-11-28T10:28:00.001-02:00

Bom.

Daqui até o final de dezembro teremos a transição de 2011 para 2012.

Como já dito não muda nada, em realidade. Eu acrescentaria que só muda se mudarmos.

As equipes de F1 mudam os carros, construindo novos bólidos. A tentativa é buscar a gostosa da glória e nem sempre a mudança atinge o objetivo (que é positivo. Não resisti. Esse é um bordão meu).

A impressão que temos é que os carros continuam os mesmos. Aparentemente nada muda. A não ser que o regulamento obrigue algumas mudanças como as asas atuais que tornaram os carros horríveis.

Assim pode ser a nossa mudança interior para o ano que entra.

Por fora seremos os mesmos. Por dentro melhores.

Acabei de reler e achei que ficou um post meio que de auto ajuda.

Vai assim mesmo.

Pontos finais

2011-11-27T16:01:00.000-02:00

Chega ao fim a temporada 2011 da Fórmula-1. O ano já vai terminando e aquele sentimento de nostalgia vem vindo também.

A temporada foi bastante atípica. É muito raro ver um domínio como o imposto por Sebastian Vettel em 2011, ao mesmo tempo em que as corridas foram boas e emocionantes em sua maior parte. É muito raro ver um piloto como Lewis Hamilton ser superado pelo companheiro de equipe. Ao longo da última década, tornou-se raro ver a Ferrari ser tão pouco competitiva, ao mesmo tempo em que se tornou tão raro - ou mesmo impensável - ver Michael Schumacher engolido por seu parceiro como aconteceu nos dois últimos anos.

Tivemos altos muito altos, como as corridas de Mônaco, Canadá, Monza e outras. Tivemos baixos muito baixos, como as encrencas entre Hamilton e Massa, o absurdo de ver um piloto como Barrichello ter que levar dinheiro para alguma equipe para ter um lugar para correr, além da briga do Sutil no bar (!).

Foi um ano de quebras de recordes, recordes raros de serem quebrados, como as poles de Nigel Mansell e mais um marco da precocidade do menino Kid - com o perdão da redundância.

Interessante perceber que a temporada foi tão atípica dentro das pistas quanto fora delas. A equipe do F-1 Literária teve um ano bastante estranho. A começar pelo começo: tradicionalmente, toda a redação do blog se reúne para assistir junto a primeira prova do campeonato. Este ano, isso não ocorreu, e este modesto blogueiro sequer assistiu a corrida por conta de uma reunião importante que a MC talvez lembre bem.

Se deixar de ver uma corrida sempre foi considerado um absurdo, este ano perdemos mais de uma, além de várias largadas. E nem pareceu tão ultrajante quanto em outros tempos. No entanto, tivemos vergonha em não cumprir o dever e fingimos na conferência telefônica pós-corrida que havíamos visto a prova, sem, na verdade, ter acompanhado uma volta.

Em algumas oportunidades, desfrutamos volta a volta; em outras, desejamos profundamente que tudo acabasse logo por razões diversas, mas, principalmente, para podermos voltar a dormir.

Se, nas pistas, houve muitos altos e baixos, por aqui também tivemos momentos de grande deleite e momentos da mais absurda fossa. Coisas muito raras aconteceram, tanto lá em cima, quanto lá embaixo.

Notícias incomuns de filhas que viram mães, mães que viram avós, irmãos que viram tios e a certeza, no meio de tudo, que o mundo continua girando, girando, e temos que nos apressar para acompanhá-lo.

Termina a temporada, vai terminando o ano, vai terminando o prazo para os pontos finais. E, se querem saber, ver 2011 chegando ao fim é um alívio. Fim de ano é corrido, trabalha-se muito e as forças já faltam, mas a perspectiva de trocar "11" por "12" nos anima, como se a mudança do numeral, automaticamente, fosse uma mudança em nossas vidas.

O negócio agora é aproveitar a pré-temporada para recarregar as baterias que ainda não arriaram, testar todos os tipos de pneus e fazer o possível para que, aos 18 de março de 2012 - data da abertura do campeonato de F-1, na Austrália -, estejamos renovados e prontos para mais domingos de chuva, de sol e de sonhos, sejam eles da padaria ou de nossos corações.

Sei...

2011-11-27T15:48:00.002-02:00

O problema no câmbio do Vettel ficou mais estranho que este bigode à lá Mansell. De qualquer modo, foi bom ver o Webber de volta ao lugar mais alto do pódium. E bom também que o vice tenha ficado com Button.

Impromptus

2011-11-27T13:53:00.005-02:00

Mais um GP do Brasil, mais uma corrida em Interlagos, mais uma vez não se sabe se chove, se não chove, mais uma vez o público está lá e os pilotos acenam empunhando uma bandeira brasileira.Há tempos, nenhum representante do F-1 Literária comparece ao autódromo em dia de F-1. Este ano, papai e mamãe estão na chácara. Nós estamos aqui, na mesa nova, de frente para a televisão, ouvindo pela janela o som que vem do apartamento de algum vizinho que toca, agora, uma coletânea do Queen.

A Mariana Becker nos mostra o simulador da Red Bull, o Nelson Piquet nos mostra a bandeira do Vasco. Em cima da mesa, café e chocolates.

Adoro quando mostram a pista por cima e dá para ver o traçado antigo, que está todinho lá e é tão espetacular. A curva 1, que punha um medo danado no Niki Lauda, o antigo Laranja, que não tinha diminutivo, o Sol, em que se vinha de lado e se separava os meninos dos homens.

Os carros alinham e já é fim de novembro! No meu tempo, a F-1 não passava de outubro de jeito nenhum.Vamos nós de novo, rumo ao fim da temporada, ao fim de ano e seus pontos finais.

Presença

2011-11-27T03:04:00.001-02:00

Foto: TotalRace

A imagem acima retrata a última vez que Ayrton Senna correu em Interlagos, no já longínquo ano de 1994.

Seu sobrinho com mesmo sobrenome marca presença neste fim de semana, 17 anos após a última participação do tio, com um excelente 9º lugar no grid de largada. No entanto, não é só no nome e na cor do capacete de Bruno Senna que o velho Ayrton está presente no autódromo paulistano.

Sem dúvida, na memória dos torcedores, ainda daqueles que nem sabem direito o que significou o nome Ayrton Senna além da musiquinha da Globo, o piloto vai estar lá, conduzindo sua McLaren capenga à linha de chegada.

Mas tem mais: dois importantes pilotos vão carregar suas lembranças para dentro da pista. Um deles, Rubens Barrichello, que desfrutou da companhia de Ayrton dentro das pistas e já o homenageou da mesma forma no ano seguinte ao da morte do ídolo. Barrichello irá correr com uma pintura alusiva a Senna no capacete.

Foto: Divulgada via Twitter.

É até esperado que um brasileiro que conviveu com Senna homenageie o ídolo em sua corrida de casa. Pode ser surpreendente, por outro lado, que um piloto inglês, que apenas viu Senna na pista enquanto era garoto e que, hoje, é rival quase desafeto de um outro piloto brasileiro lembre de Ayrton. Lewis Hamilton também resolveu prestar seu tributo.

Tomara que amanhã a lembrança fique não só na pintura do casco, mas também no arrojo e estilo, sob chuva ou sol.

Foto: globo.com

Oh!

2011-11-26T20:47:00.005-02:00

Terminado o treino de hoje, com a fantástica pole-position do Kid, acompanhado de não tão longe por Mark Webber e uma chuva de granizo que caia pra todo lado em São Paulo - inclusive aqui na monumental sede do F-1 Literária -, menos na região do autódromo, viemos ler o que tinha para ser lido em termos de e-mails, notícias e afins no computador.

Recebemos da ilustríssima amiga e habitante dos confins de Guarulhos Juliana Miashiro a tirinha, que, realmente, não é poema, mas tem poesia, que segue:

O Vettel diria "fantastisch". E nos parece incrível o paralelismo com a canção do Rush - de quem a Juliana também gosta - que vale ser ouvida:

20 anos

2011-11-25T01:40:00.004-02:00

No dia 24 de novembro de 1991, falecia o strictíssimo sensu Farrokh Bulsara. Eu era menino e fiquei impressionado com o tributo que fizeram para o indivíduo. A partir dali, fiquei fã da banda dele e não há um momento da minha até aqui curta existência que não tenha sido marcado por, pelo menos, uma canção de Sua Majestade.

Quebrando o protocolo, abaixo vão duas canções que estão entre as favoritas. As duas são das antigas, executadas em shows das antigas. A primeira, White Queen, do álbum Queen II, de 1974; a segunda, do lendário A night at the opera, 1975. Não pude decidir qual era melhor, então vão as duas.

Só para anotar uma curiosidade, o Farrokh Bulsara resolveu adotar o nome artístico "Mercury" depois que escreveu uma fantástica canção chamada My fairy king (que vale a pena ser ouvida aqui), em que havia um trecho assim: "Mother Mercury, look what they've done to me/ I cannot run, I cannot hide". Justificou-se dizendo: "mother Mercury é minha mãe, então eu tenho que me chamar Mercury também". E assim foi.

Ah, sim, a mãe de verdade se chamava Jer Bulsara.

MÚSICA

2011-11-24T22:57:00.003-02:00

Faltou a música.

Claro que Happy Xmas do Lennon. Mas, com The Coors.

O youtube anda arisco e não deixou incorporar. Vale a pena copiar o endereço.

http://youtu.be/2B-AX9ZZKpM

ENTÃO É NATAL

2011-11-24T22:40:00.005-02:00

Houve uma época em que acreditava em Papai Noel.

Houve uma época em que acreditava em cegonha.

Houve uma época em que acreditava no desprendimento das pessoas.

Houve uma época em que acreditava que os homens se entenderiam com uma conversa.

O Natal sempre é uma época especial.

Quando criança era época de rever os primos que saíam de Rib’s e passavam as festas em Sampa.

O tempo passou, os primos cresceram e seguiram a vida.

Mas, descobri que existe um espírito natalino que, em verdade, age o ano inteiro.

Basta acreditar que temos a capacidade em fazer um pedido tão forte que o astral ouça e atenda.

Eu acreditei e fui atendido.

E, na época de Natal colocamos as luzes lá fora em sinal de agradecimento e como um farol a guiar Papai Noel caso ele queira aparecer para bater um papo.

Vale o post

2011-11-24T11:13:00.003-02:00

O conselho editorial do F-1 Literária se reuniu há um tempo atrás e concluiu que sim, esta foto vale um post. Não sei a data, a ocasião e nem o local. Acho que tirei a imagem do F-1 Nostalgia, que é muito legal.

Vejam que há 5 títulos mundiais de F-1 nesta imagem do menino Damon empurrando, com o pai Graham, o "tio" Jim ladeira abaixo.

Mais flores

2011-11-22T02:00:00.003-02:00

Em meio às dúvidas aduzidas logo abaixo a respeito da permanência ou não de Rubens Barrichello na F-1, a notícia de um retorno improvável nos surpreendeu: o veterano Pedro de la Rosa volta à categoria pela Hispania.

Esperamos que esta sobrevida não termine assim. (o vídeo não foi incorporado aqui porque não deixaram)

Retirada?

2011-11-22T01:10:00.010-02:00

Há tempos não escrevemos sobre Rubens Barrichello. Nem consigo lembrar qual foi a última vez.

Talvez não exista palavra mais apropriada para iniciar, nesta semana do GP do Brasil, último de 2011 e, quem sabe, último da carreira de Rubens, que farewell. Adoro esta palavra, farewell, cuja sonoridade é tão melancólica quanto o significado. Dizer farewell parece dizer muito mais que adeus, tchau, ciao, bye, auf Wiedersehen, auf Wiederhören, tchüs, ou seja lá o que for.

Farewell parece mais do que uma despedida inevitável ou provisória. Parece carregar a sapiência da despedida daqueles que sabem, precisamente, o momento de se retirar.

Barrichello teve uma carreira de sucesso na F-1, apesar de não ter conquistado o título mundial. Venceu corridas maravilhosas, como aquela em Hockenheimring, em 2000, a de Silverstone, em 2003 e, mais recentemente, Valência, 2009. O que mais se pode cobrar de um sujeito que é o recordista de participações em GPs, o sétimo maior pontuador da história - embora tenha feito a maior parte de sua carreira em carros que não lhe davam a oportunidade de brigar o tempo todo por pontos?

O que podemos acusar Barrichello é de ter estado no lugar errado na hora errada, no lugar certo na hora errada, na lugar semi-certo na hora péssima.... enfim, de ter perdido, em algumas ocasiões, o timing da carreira.

É sempre possível, após perder o timing de tudo na vida - o que não é exatamente o caso do piloto brasileiro -, acertar o momento de dizer farewell em vez de desaparecer no escuro. Só existe um cara, todavia, que pode saber a hora certa da despedida. A única alternativa é perguntar a ele. E aí, Rubens, você nos diz: hora de se retirar?

Ambiguidade

2011-11-21T23:33:00.000-02:00

Hoje, houve por aqui um almoço inesperadamente agradável quase na hora da janta. Duas músicas foram lembradas por mim e minha companhia: a primeira, esta aqui; a segunda, que tem inescrupulosamente habitado nossa cabeça nas últimas semanas, vai abaixo.

As ambiguidades são indesejáveis quando se procura objetividade, mas podem trazer muita beleza aos textos e canções. É este o caso. Jorjão sabia tudo de ambiguidade.

PONTO DE VISTA

2011-11-21T22:36:00.005-02:00

Este post não tem nada de idéias a serem lançadas de acordo com meu ponto de vista.

Trata-se de um vídeo do Lucas di Grassi em uma pista de corridas onde já brilhei muito.

Claro, no simulador GP-4.

A pista é Barcelona. A câmera está colocada no capacete do piloto. Reparem no barulho quando ele reduz marchas.

Sei que não é inédita mas achei legal a lembrança das minhas corridas no simulador.

O chefe do blog comprou um simulador de 2010 e até agora não conseguimos com que ele rode neste computador.

É nossa próxima missão impossível....

Baita som

2011-11-19T21:23:00.003-02:00

Por falar em som.

Brincadeira o que se pode fazer com um motorzão e um computador.

SOM

2011-11-19T20:57:00.004-02:00

Para os aficcionados pelo som dos F1 e as chuvas que separam os meninos dos homens.

Apesar de ser um treino, belas imagens.

O Tyrrel 008 era assim:

Vejam o Patrick Depailler saindo dos boxes em Montreal no Canadá e dando uma volta debaixo de chuva. Nem importa a data e coisas assim. Aumentem o som:

PARA-RAIO

2011-11-17T10:40:00.003-02:00

Por falar em massa: ele virou para-raio. É a mola do mala do rubim, o Hamilton, olhar secador da prima dona, má vontade da equipe, boatos de saída para ontem e etc.

Agora, um pedaço do carro do nosso eleito sem noção o Pastor (de ovelhas) Domaudanado. Que por sinal é companheiro do rubim.

Mas, dos males o menor. Ele apenas incorporou mais um penduricalho em seu bólido.

Nada que prejudicasse sua apagada atuação.

ALIVIANDO PESO

2011-11-17T10:33:00.002-02:00

Neste vídeo vemos o nosso shushu aliviando peso do carro descartando a câmera.

Pelo que entendi estava no bico do carro que bateu naquele mamífero listado que adora sacanear o massa.

TEMPESTADES

2011-11-14T22:25:00.004-02:00

Acabei de ler/ver o post do chefe do blog, que por sinal está sentado quase ao meu lado.

As manifestações da natureza em forma de tempestades me fascinam.

Desde meus tempos de Curitiba e suas chuvas de verão, mistura de água e granizo a machucar as costas dos moleques que corriam para a rua Henrique Itiberê da Cunha sempre a encher de água para nossa alegria e desespero das mães, uma vez que não é muito higiênico brincar em água empoçada por entupimento de bueiros.

Gosto de assistir uma tempestade desde seu início com a formação das nuvens a assustar os medrosos.

Sim, convivo com gente, como diria o Faustão no particular e no profissional, que se desespera ao menor sinal de chuva.

Enfim, uma tempestade é um belo espetáculo.

No começo, os pássaros vão abrigar-se em lugar seguro. Alguns, querendo aparecer para seus compadres, voam em meio ao vento. Sei lá o que pensam da vida.

Mas, nada como o flash dos raios seguidos dos trovões e o magnífico stéreo que mamã natureza proporciona.

Se orquestra fosse este seria o início tipicamente rockeiro de uma tempestade.

Após, vem a chuva propriamente dita como uma apoteose de violinos.

Como dizem hoje, se a chuva for “tensa” vamos ter alagamentos e as mesmas reportagens na TV a repetir-se ano após ano.

Prefiro ficar com a atração que a chuva exerce sobre mim. Mesmo porque, vejam a foto do sol se pondo ao fim de uma chuvarada, após a tempestade vem a bonança.

É batido mas verdadeiro.

Alívio

2011-11-14T21:29:00.006-02:00

Nos últimos meses, acompanhamos com interesse as angústias do menino Lewis Hamilton, que esteve muito, muito, triste e sob muita pressão.

O destaque do domingo automobilístico foi a volta do sorriso aos lábios de Lewis, coisa que não víamos há tempos. A vitória impecável no GP de Abu Dhabi, que tirou um peso enorme das costas do inglês, foi dedicada à sua querida mamãe que esteve nos Emirados e deve ter ficado felizona com a dedicatória ao vivo em rede mundial.

Torcíamos, ontem, por Vettel e a suspensão quebrada logo na primeira curva foi frustrante. No entanto, na linha do que já dizíamos no sábado, uma vitória de Hamilton não seria desagradável. Na verdade, vê-lo vencer de novo e sorrir de novo foi um alívio. É como se, sorrindo Lewis, sorriríamos nós também. Eis a beleza do esporte.

Foto: Blog do Ico

Raining deep in heaven

2011-11-14T21:19:00.002-02:00

Tem chovido um bocado neste feriado.

VERDADEIRO SEM NOÇÃO

2011-11-12T20:04:00.006-02:00

Pastor Maldonado.

Adoramos chamá-lo de Maudanado.

Pastor.

Ele é venezuelano e corre pela Williams com o apoio do governo de seu país.

Independente de sua equipe ter batido no fundo do poço e atolado no lodo não tem mostrado grandes coisas.

Nessas andanças pela infernal internet achei esse vídeo.

A corrida é pela fórmula Renault e não sei em que país aconteceu a corrida e o ano parece ser 2001. A narração lembra a língua falada em Marte, o martenês.

Sei que não é jornalístico mas, tentei pesquisar as informações e nada consegui.

Enfim, muita gente, aqui em nossa mansão inclusive, diz ser o Hamilton o sem noção.

Vejam o vídeo e confiram nosso Pastor.

Bandeira vermelha sendo agitada, ou seja, corrida parada e o verdadeiro sem noção vem em alta velocidade, acerta um carro danificado na pista, bate em outro parado fora da pista, espalha fiscais geral e por muito pouco não provoca uma tragédia maior.

Não sei o que se passava na cabeça do maudanado.

Pode ser pressa em ir ao banheiro.

De qualquer sorte, espero que a Williams continue no lodo.

Se esse cara começa a andar na frente teremos três motivos para apostar em acidentes.

Hamilton, Massa e o verdadeiro sem noção: Pastor Maldonado.

SEIS RODAS

2011-11-12T18:56:00.003-02:00

Sempre gostei do som dos motores da F1.

Infelizmente os locutores adoram ouvir a própria voz e despejam abobrinhas quando deveriam, em algumas oportunidades, deixar o som do carro tomar conta da transmissão.

Esta série de filminhos postados na infernal internet traz algumas coisas interessantes uma vez que as filmagens são realizadas com câmeras dentro do carro. Algumas, como essa, inusitadas.

Reparem que o glorioso (e horrível) Tyrrel P34 era assim.

Agora no vídeo vemos que tiraram a proteção que envolve o piloto para a filmagem.

Ficou legal.

Dá para ver a barra de direção e o piloto parece estar num kart “tunado”.

TUDO COMO DANTES

2011-11-12T13:20:00.003-02:00

Este vídeo foi feito no primeiro treino do dia, que não valia a classificação, lá em Bubu Dadá.

Repito: não valia nada.

Mas, vejam que Hamilton e o Shushu trançaram bigodes na pista.

E, o Dick foi Vigarista. Não tirou o pé, diga-se que Hamilton também não, e preferiu usar o acostamento para burlar as regras.

Saiu na frente do piloto inglês e nem sei se seria punido em situação de corrida.

Mas, achei engraçada a situação pela teimosia dos pilotos lembrando que a rainha da mansão sempre fala que o Hamilton é filhote do Shushu, ou seja, um mini vigarista.

PROCURANDO O DEFEITO

2011-11-12T12:42:00.007-02:00

Muito se fala na assepsia da F1 moderna. Os boxes mais parecem um centro cirúrgico. Tudo muito limpinho e todos de olho nas câmeras que podem pegar alguém jogando papel de bala no chão.

Nada parecido com o passado. Copiei esta imagem da infernal internet. Uma verdadeira porta de boteco. A legenda diz que é o boxe da Ferrari em Monza em 1971. Pouco provável. Mas, o ambiente era mais ou menos esse ai. Vejam o motor jogado perto da entrada dos boxes.

Hoje em dia mesmo com todo o aparato moderno, medições em zilimetros, aplicativos computadorizados para todos os lados, ainda cabe uma lanterninha à procura do problema que causa lentidão no carro.

O carro é do Boêmio.

Pode, sim!

2011-11-12T12:12:00.004-02:00

A menina Vanessa expressou sua dúvida a respeito da aplicabilidade do verbo "torcer" às corridas de carrinho. Uma vez informada que não há qualquer impropriedade técnica nisso, ela concluiu que torceria para o Hamilton por ser ele sem noção.

Bom, cada um tem suas razões para escolher a torcida. Hoje, como ao longo do ano, torci para Vettel, o Kid, embora não fosse me desagradar ver Hamilton com a pole.

Kid agora iguala o recorde de Nigel Mansell, mas, claro, sem o mesmo aproveitamento do Leão. Mansell, em 1992, fez 14 poles em 16 corridas, enquanto Vettel tem 14 em 18. Vai ter, ainda, a classificação no Brasil de lambuja para superar o recorde.

Seria bom Hamilton largar na frente para ver se o menino fica alegre de novo. Não foi desta vez, mas amanhã é domingo e não sábado. Sabe-se lá o que vai acontecer e Lewis pode chegar em segundo, terceiro, na frente ou atrás de Button, pode bater de novo com o Massa, pode ser punido pela centésima vez no ano, pode quebrar ou estampar um muro. Ou pode vencer.

TREINO

2011-11-11T20:40:00.005-02:00

Hoje é dia 11/11/11 e muita gente dizia que o mundo iria acabar.

Não acabou. Se acabou, não fui avisado.

Tivemos lá em Bubu Dadá um dos treinos que não valem nada para o GP do próximo fim de semana. Essa corrida é esquisita porque começa com a luz do dia e termina com luz artificial. Tudo para contentar os telespectadores europeus.

Aqui em terra tupiniquim a corrida começa onze de la matina, prejudicando os telespectadores que vão para a famosa chácara da cunhada com horário marcado.

No primeiro vídeo vemos que o Vetor veio devagar, devagar, mas, deu uma encostada na barreira de proteção. Muita gente saiu neste ponto uma vez que não há prejuízo algum. Parte do acostamento é continuação da pista.

Todos sabem que sou contra essa benesse. Se o cara sai da pista algum prejuízo deve ter.

Em sequência, vemos a prima dona alfonsina indo pelo mesmo caminho. No seu caso, bateu de traseira e aparentemente quebrou a suspensão traseira.

Mostrou agilidade em pular o muro do vizinho.

Agora o terceiro vídeo é muito legal.

Vemos o vetor em close na hora do “encosto”. Dá para notar que ele olha para o lado pensando “sai muro, sai muro.”

O muro não saiu....

Veja só

2011-11-10T23:49:00.001-02:00

Na busca pelo outro videozinho que ilustra o post abaixo pelos confins obscuros do mundo cibernético, encontrei esta coisinha aqui. Eu sou fã do Häkkinen, gosto do tributo e fico emocionado, mas esses caras foram além.

Aparentemente, após o primeiro título do finlandês, lançaram um CD que foi distribuído para o pessoal do fã-clube contendo esta cançãozinha, com direito a uma referência em alemão ao Sapateiro. Terrivelmente fantastisch! E tem também uma menção maldosa ao Damon Hill que parece provocação entre são paulinos e corinthianos e vice-versa.

Eis a letra:

Speeding around that endless ring
twenty odd cars go piping hot
The drivers are chasing but one thing
Each one giving his very best shot

Two hundred k an hour they fly
Tyres glued to the flaming track
It's a tooth for a tooth, an eye for an eye
If you get the lead, then you don't look back

Here he comes! Mika Mika Häkkinen!
This is the day of white and blue!
Donnerwetter Schumacher!
You have got us all wrong! We don't mean you
Who is the lawn mowing fella?
Could be mister Fisichella!
Or then he must be Damon Hill
Oh no! He's the one who's standing still
Mika goes to the pit to get more gas
He's got it now. We know he has
Out of the bend and down with the pedal!
He's gonna win the golden medal!

Bliss

2011-11-10T21:45:00.003-02:00

Este clipe que vai abaixo está no computador há uns dez anos. Gosto muito do piloto objeto da homenagem, o glorioso Mika Häkkinen, sujeito que admiro como piloto e como gente.

Nunca encontrei este vídeo no YouTube e nem em mais lugar nenhum. E não vou colocar no YouTube agora porque os caras lá são maus e cancelam a musiquinha porque eu não pago direitos autorais.

Acho que quem escolheu as imagens é meio ferrarista, pois há uma série de batidas e rodadas do finlandês, mas a combinação com a música é perfeita. Termina de forma épica, com o memorável abraço de Coulthard em Häkkinen após o GP do Japão de 1998, quando o Mika conquistou seu primeiro título mundial.

A primeira porrada que aparece é dos treinos para o GP da Austrália de 1995, que deixou o piloto em coma e que bem poderia ter sido o ponto final da sua carreira. Meu comentário é: espero que minha cabeça nunca chacoalhe daquele jeito.

NIVER MC

2011-11-10T10:30:00.003-02:00

Neste sábado, 12 de novembro, o chefe do blog irá a uma festa de aniversário de alguém que se tornou uma espécie de colaboradora por intermédio de seus comentários.

Portanto, pelo menos o treino classificatório da F1 lá em Bubu Dadá deverá ser assistido individualmente pelos tecladistas oficiais deste cantinho.

O aniversario é da MC, Maria Cláudia, que estudou com o Renato e não perdeu o contato participando de sua jornada estudantil e profissional em Sampa.

Não a conheço pessoalmente uma vez que a formatura não conta.

Mas, fico feliz com a sua participação no blog e espero que continuemos com esse contato “internético”.

Lógico que a música em homenagem tinha que ser dos Beatles.

Feliz aniversário para você, Maria Claudia.

NO CLIMA

2011-11-10T10:15:00.005-02:00

Nos últimos tempos o blog anda meio que sombrio.

Então, no clima, temos essa andorinha pensativa olhando a paisagem em uma dessas manhãs em que certamente não desejava sair da cama. Ou do ninho.

Porém, desconfio que era apenas uma ressaca porque na sequência deu uma olhadinha para o lado e voou em busca de sossego.

Amanhã é quinta

2011-11-10T00:23:00.002-02:00

O blog está mais coberto de negatividade do que Lewis Hamilton. Então, é hora de ir up the crapper com essa musiquinha para que a quinta comece melhor do que a quarta-feira.

Down the crapper

2011-11-08T23:26:00.003-02:00

Ouvi de uma amiga minha, ontem, que escrevo melhor quando estou para baixo. Esse fato me fez lembrar de um tempo em que achava que seria melhor ficar triste e agoniado se isso fosse render bons textos. Pensava que só era mesmo possível escrever bem se você fosse triste, sozinho e autodestrutivo. No fim, eu descobri que não posso escrever bem e não quero ficar triste, sozinho e me autodestruir. Lá no fundo, tudo o que eu queria era ler na caixa de e-mail ou no celular: "8h30 em Santana?" Aí eu não seria nem triste, nem sozinho e estaria consciente de que a qualidade dos textos não é assim tão importante.

Mas isso não existe, então fui conferir o que uma outra amiga minha tinha a dizer sobre técnicas pitorescas para distrair a depressão. Gostei, particularmente, da lista de musiquinhas para levantar o astral.

É notório, no entanto, que nem sempre procuramos musiquinhas para ficarmos mais alegres. Às vezes, é bom ouvir a coisa mais deprimente, chorar tudo o que tem que ser chorado e constatar, ao final: "tá vendo? Não sou só eu. O cara que escreveu esta música também...".

Resolvi, então, elaborar o top five das músicas para ficar pior - lembrando que chorar pode ser um grande alívio. Lembrando, também, que estas listas mudam de dia para dia. Hoje, é esta, com estes assuntos.

Vamos lá:

5) Reflections of my life - The Marmalade

Ouvi pela primeira vez no final de um documentário sobre um filme da década de 70. Tenho até hoje o papelzinho em que anotei, no escuro do quarto, o nome da música para ouvir no outro dia. E eu mudaria um verso da letra.

4) Yer blues - The Beatles

"Don't know the reason why".

3) Disappear - Dream Theater

Há alguns meses atrás, me forcei a aprender esta música em uma versão para violão. Tortura em duplo sentido. É impossível tocar esta música só no violão.

2) My melancholy blues - Queen

Gosto desta, especialmente.

1) One - Three dog night.

A número 1 não poderia ser outra.

Terças

2011-11-08T23:18:00.002-02:00

Se os finais de quintas-feiras podem excepcionais, os fins das terças não deixam nada inteiro e sobra muito pouco de um dia pesado.

De um jeito ou de outro, uma terça-feira a menos na vida.

Viajante

2011-11-07T00:25:00.003-02:00

Há aproximadamente dez anos, iniciávamos a saga sem fim das viagens entre Ribeirão Preto e São Paulo, depois São Paulo a Ribeirão Preto. Se contarmos as férias na Zona Norte - tempos em que só conhecíamos a Zona Norte -, dá para dizer que é uma vida inteira de idas e vindas.

Não viajava de domingo à noite fazia um tempinho. É interessante a estrada escura, as luzes que vêm e vão, as estrelas, a lua que ilumina as plantações às margens da pista, o luminoso que conta os anos do Clube Esperia, que é tão mais velho que eu.

Dentro do ônibus, a concentração que não vem para ajudar na leitura de um livro qualquer, o som no fone de ouvido, os pensamentos que voam pela janela ao encontro de um morto dublinense.

De tanto ir e voltar, estou ficando cansado.